escuchando:naa
estado animico: anemonioso
pensando:donde esta bonita...

Borges y yo

Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por
Buenos Aires y me demoro, acaso ya
mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel;
de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de
profesores o en un diccionario biográfico.

Me gustan los relojes de arena, los mapas, las etimologías,
la tipografía del siglo XVIII, el sabor del café y la prosa de STEVENSON;
el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las
convierte en atributos de un actor.

Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir,
para que Borges pueda tramar su literatura y
esa literatura me justifica.

Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas,
pero esas páginas no me pueden salvar,
quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro,
sino del lenguaje o la tradición.

Por lo demás, yo estoy destinado a perderme,
definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro.
Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de
falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las
cosas quieren perseverar en su ser;
la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre.

Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en
sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra.
Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los
juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son
de Borges ahora y tendré que idear otras cosas.

Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.
No sé cuál de los dos escribe esta página.


ahora en una clase se comento de este escrito y tuve que venir a leerlo, asi nos vemos todos en algun momento, como desde afuera.

te puedo preguntar algo? cuanto silencio cabe en un minuto?