domingo, julio 08, 2007
escuchando: voces
estado animico: so'so
pensando: se que no lo sonie
mezquinidad, por eso no escribo nada aca, me estoy guardando todas las letras...
eso es de malos....
estado animico: so'so
pensando: se que no lo sonie
mezquinidad, por eso no escribo nada aca, me estoy guardando todas las letras...
eso es de malos....
martes, junio 26, 2007
UNA MALA PERSONA.
escuchando: niños
estado animico: desesperante
pensando: a que sabe tu boca?
Estábamos acomodadas detrás de la Señora Marie, como hacía que le llamáramos, con nuestro mejor atuendo y sonrisa, todas en hilera, me tocaba ser la última, para que la inspección fuera pareja, pero siempre la Perla nos miraba por debajo de sus hombros, al acomodarse sus rizos de cobre, con aires de victoria; la gran parte de las veces era la elegida y nos llevaba ventaja, bueno, a mi todas me llevaban delantera. Ese día fue más temprano, y la doña me estuvo apurando, que disque porque las demás ya estaban listas, aunque yo acabara de llegar.
Entraron dos sujetos, uno ya mostraba algunas canas, el otro, era muy joven y más alto que el primero, tenían cierto parecido, pero sólo facial, eran cuerpos de edades diferentes y actitudes contrarias; parecía que la señora Marie conocía al primero, bienvenido con saludo afectuoso y especial atención, luego pasó la vista al segundo tipo, cerrando su sonrisa, admirando la estética perfecta del retoño menor del viejo amigo con canas. Lo presentó, orgulloso de su inmaculada creación y desbocando carcajadas se retiró de la sala después de guiñar el ojo a Marie y llevar del brazo a la Perla.
- Te lo encargo chula - Gritó don Canas desde el privado.
- Ya sabes querido… - contestó ésta.
- Discúlpeme señora, yo me retiro. Con permiso. –anunció el joven y dio la vuelta, dejando ver su gran porte y espalda.
La luz roja de la estancia tornaba la escena un tanto violenta, la doña se desconcertó y lo tomó del brazo, llamando a Sergio, antes el señor canas, el cual salió presuroso, abrochándose el cinto y sudoroso para detener a Mario, su hijo, le dijo severamente que tomara una y se fuera, pero él se negaba a hacerlo, después templó el tono de su voz, pidiéndole, eligiera una muchacha y se retirara con ella, que no tenían que quedarse; Mario ni siquiera había querido mirarnos, y eso que la Martina traía muchos brillitos.
- Sólo una, llévatela y ya, para complacer a tu padre.
Y todas empezaron a hacerle movimientos incitantes para ganar la decisión. Se detuvo a mirarnos, efímera, pero minuciosamente pasó la vista por cada una de ellas, como si de la frente pudiera leer su horrible pasado; yo simplemente no pude sostenerle la mirada tan profunda, enjuiciante, en busca de porqués, bajé la cabeza, no quise, no debí hacerlo pero, miré al suelo, sólo temiendo lo que sucedió, me asió de la muñeca, con fuerza, y yo sentí como el rubor extra ya no me hacía falta.
- ¡¿Contento?! - pronunció en voz clara y concisa antes de cerrar la puerta al salir.
Adentro, reiniciada la sonrisa en la facha del señor, se encaminó a trompicones hasta el privado, a continuar labores. La señora Marie, con gesticulación desaprobatoria y confundida, sugirió a las demás proporcionar el mejor servicio para el mejor cliente, Don Sergio Cortázar De Capri.
Afuera, junto a la puerta del lugar, Mario soltó mi mano.
- Eres libre. - me dijo con el tono más sincero que jamás haya escuchado.
- No puedo irme. ¡Mírame! No tenías que hacerlo, ¿Por qué a mí?, yo ni siquiera quería venir contigo, las demás si, pero gracias. ¿así que no quieres nada, en serio? - le dije en el tono menos cortés que pude. Noté clavada su mirada mientras le hablaba.
- Y ahora, ¿Qué hago contigo?, no puedo regresarte, no puedes irte… espera un momento, ¿Por qué no puedes irte?, si eres una…
No iba a permitir que lo dijera, no quería escucharlo, no de él, hasta ese momento no lo era, así que no podría soportar que lo dijera, y le instalé una bofetada.
- ¡no te atrevas!, ¿Qué no ves que esto es difícil?, no quiero estar contigo, y tú no quieres esta conmigo. ¡No voy a caminar con esta ropa por ahí!, tú me elegiste y ¡ahora me sacas de aquí! No quiero estar aquí, ya no quiero…
Al recordar mi situación frente a él, sentí tanta rabia de las condiciones que nos habían llevado a ese momento, y cerré mi semblante; yo era una mujer, eso me dijo mi padre, y mi madre en su momento, Marie lo dijo, pero con un tono mas sarcástico después de tallar al frasco la última gota de maquillaje y ponerlo en mi frente.
- Mira, como sea que te llames, no quiero lastimarte, ni mucho menos de tus servicios, sube al auto que te llevaré a un lugar más seguro.
- Vaya… ahora te vas a dedicar a rescatar pu…
No me dejó terminar y me tomó del brazo bruscamente para introducirme al vehículo, de esos Mercedes que salen en la tele.
- mejor te callas, por favor, ya, te voy a llevar a un hotel y ahí te vas a quedar, en tu habitación, yo en la mía, no podemos regresar, así que cuando lleguemos, no quiero que hables…
- ¡¿Por qué haces esto?! , ve mi cara, mira mi ropa, ¿te das cuenta de lo que haces?
Quería decirle, estaba tan segura que quería contarle, apenas anoche me corrieron de la casa y la señora Marie me llevó con ella; pero el porte y elegancia de mi cliente no me permitieron abrirle los ojos, de cualquier forma, nunca lo entendería.
- ¿Crees que soy un idiota? O ¿Qué no me gustan las mujeres?, ya te dije lo que vamos a hacer y no tienes nada de que quejarte. ¿Cuál es tu nombre?
- Sara.
- De acuerdo Sara - hasta lo dijo con respeto y sentimiento que me llamó la atención por completo,- ¿ves esos trajes en el asiento trasero?
- En efecto, los veo y ¿qué con eso?
- Necesito, Sara, que te vistas
- ¡carajo! Pero es que ¿no te has dado cuenta? Traes a una prostituta nueva; con lo mejor que puede vestir para hacerlo y tú…
Frenó el coche en seco. Me miró y recorrió con su mirada cada porción de mi cuerpo, senti como casi me desnudaba sin tocarme, y creí que lo haría, cuando soltó el volante lentamente, y tomó un vestido del asiento de atrás y me lo dio, luego sacó un pañuelo y limpiándome el rostro dijo en tono más bajo:
- Ni soy idiota ni me gustan las máscaras, límpiate la cara y te pones el vestido. Esto es difícil, no lo compliques más.
- ¿difícil?, ¿Para quién es difícil?, tu eres un hombre y tienes un auto… ¿y yo?, ni siquiera acepto decir lo que soy…
- Apenas soy un hombre, mujer, esta mañana cumplí los 18 y ya viste que mi padre me obligó a hacer algo que no quiero, también sabes que tuve que elegir para que me dejaran en paz. No sabes la discusión que hemos tenido todo el día. ¡ah! Y no te creo lo de tu disfraz…
Era un momento de tensión, debí sospechar su situación, acaso, después de su confesión, ¿yo debía confesar también?, terminé de limpiarme la cara, y le dije que el vestido era muy grande para mi - tienes razón- me dijo y tomó otro en un tono azul claro, - toma, este es de mi hermana, mi madre ya esta pesadita, además le va con tu piel. - parecía que no iba a seguir en marcha hasta que me cambiara, pero yo seguía atónita mirando la bella pieza, sin saber que hacer, hizo seña de que me cambiara atrás, tan serio, que lo tomé como una orden; la señora Marie dijo que debemos obedecer a los clientes, aunque este no lo fuera, me pasé a la parte posterior y acomodé la demás ropa en un lado.
- pero no veas eh! - le dije mirándolo por el retrovisor, mientras retiraba la bolsa de limpiaduría del bello vestido cocktail que pretendía vestir
- ¿sabes?, no merezco esto, y yo también hoy cumplí los 18, ya no cabíamos en la casa, mi papá me regaló prácticamente a la Marie y ella me dio esta ropa, me produjo tanto asco verla, que mejor me dejé la mía abajo, aunque la tuve que recortar, pero así debe de ser, por favor, no vayas a ver…
- ¿tienes miedo?
A pesar de todo, de que de pronto era una mala persona, que venía con escasa ropa de puta, de traer los gritos retumbantes de mi padre dándome vueltas en la cabeza y de las lecciones exhaustivas de la Doña, ahí donde estaba en aquel momento, en un buen auto con un desconocido, a pesar de todo, a mitad de la noche, no tenía miedo, sólo sentía vergüenza, de mi parte y por su padre, como pudo obligar a su hijo a hacer algo así. Sus palabras eran tan claras con su voz firme, sus ojos tan claros como el vestido y mi piel.
- no, no tengo miedo. - le dije en tono retador, que después me arrepentí y me empecé a desvestir presurosamente y al revisar si me observaba por el espejo, lo confirmé y le di la espalda, repitiéndole que no me viera.
Dejó ver una mueca como sonrisa y entre dientes dijo que si qué más me podía ver… al terminar de vestirme, metí mis otras ropas en la bolsa que deseché y la hice bola, después la tiraría.
- listo - y me reacomodé en el asiento del copiloto. - si me quedó.
Puso en marcha el auto.
- te va bien, le combina a tu piel. Cuando me acerque a esos botes de basura, tiras la otra ropa, me da asco…
Miré la expresión que elaboró al decir asco y le dije que a mi también. Poco a poco le iba perdiendo el miedo.
- no soy azul.
- Claro que no, no quise decir eso, disculpa si te ofendí, es que…
- Ya, ya entiendo, no hay problema; la Perla dice que el Ojo de ave es el más barato, ya mero llegamos…
- ¿la Perla? …
- La que tu papá eligió, dicen que es la que tiene más tiempo en el negocio, y que ya hasta ha recorrido todos los moteles de la ciudad…
- No dije que iríamos a un motel, y mucho menos al más barato, creo que ambos hemos tenido un día pesado… pero… es nuestro cumpleaños, ¿te gustaría tomar algo?
- No, si no tienes inconveniente preferiría dormir, no he probado alcohol y no quisiera, pero no olvides que estoy a tu disposición, así que…
No podía darme el lujo de olvidar mi trabajo en esa ocasión, aunque también ya sonaba como un tono sarcástico ya que ambos sabíamos que no queríamos nada el uno con el otro.
- no, no te preocupes, Sara, tienes razón, mejor descansamos.
Me gustaba como sonaba mi nombre en su boca, me gustaba su boca, su mirada, su persona, me gustaba él, me concentré en observarlo, sólo volteé cuando detuvo el coche y un sujeto con uniforme le pidió las llaves. Habíamos llegado. Dos habitaciones grandes. Estábamos en el Emporio, me parece, por lo que dijo la Perla, ha de ser este.
- Toma una ducha, pasaré en 25 minutos para que bajemos a cenar, aquí esta tu llave.
- Gracias.
Había vuelto a ponerse serio, como que se le olvidaba o tenía miedo. Yo entré y vi la ducha, tan grande, cubierta de mármol, casi del tamaño de mi ex cuarto; me recosté en la cama, todo olía a limpio, me quité el vestido, y pude ver en el espejo como tenía aun moradas unas partes de la espalda. Llené la tina con agua caliente y me sumergí con la espuma hasta el cuello.
Mario llegó a su habitación, se quedó contemplando la ventana, la noche estaba muy oscura y las estrellas, haciéndole reverencia a la luna. Meditó lo que debía hacer, tenía una recién prostituta en el cuarto de a lado, muy bella, a su disposición, muy bella su piel clara. Sara, bello nombre, pensó. Sentía hambre. Miró el Swatch y vio las 11:30, era hora de bajar a cenar algo.
Cuando llamó a la puerta, ni lo advertí, yo aun estaba en la ducha, pero dijo mi nombre y supe que estaba dentro del cuarto, me disculpé y le pedí que esperara afuera, me dijo que estaba bien y oí como cerró la puerta.
Tomé una toalla y me sequé, después tomé otra y fui a la cama por el vestido, pero ahí estaba él, sentado, esperando. Sonreí, entre simpatía y miedo. Le pedí la ropa.
- Eres linda. Eres sin duda una bella mujer.
De sus labios se oía mas verídico, mujer, senti sonrojarme de nuevo, como cuando me asió de la muñeca en casa de Marie. Y ya no tuve vergüenza, me vestí a la vista de él, sin darle la espalda, para que no viera las marcas. Me recogí el cabello y como no sabía que decir, le pregunté si tenía hambre. Asintió y pregunto que si yo también. Asentí.
- Gracias, por hacer esto, de veras.
- No te preocupes, anda, démonos prisa.
Cenamos.
Sentía las miradas de los escasos comensales sobre mí. ¿Acaso el tono semitransparente en partes del vestido dejaba ver mi espalda?, sin duda no era eso, ya me había cerciorado de ello. La mirada más pesada, venía del comensal de a lado, Mario; no dejaba de observarme.
- ¿y piensas seguir así?
Ambos sabíamos a que se refería.
- no quisiera, pero no tengo otra salida, además la Señora es muy severa y…
- No quiero decir eso, ¿ya viste toda la comida que hay aquí? Puedes tomar lo que quieras, o podrías platicar…
- Gracias, ya tuve suficiente.
- Yo también. Mañana debo ir temprano a casa, cuando despiertes ya no sabrás de mi, no te preocupes. Y puedes quedarte con el vestido.
Esto sonó menos amistoso que lo de la comida. Se levantó, pensé que iría por comida, pero no, dijo que habíamos terminado y se acercó a retirar mi silla, así como en un principio cumplió su parte con asistirme al tomar asiento. Sentí sus manos en mis hombros.
- ¿ya viste la luna? - preguntó como ultimo recurso.
- No.
Tomó mi mano y salimos al jardín, las últimas personas estaban por salir, así que estábamos solos. Él y yo.
- Eres lindo. Todo un caballero, se nota que te criaron muy bien.
- No hables de mi, cuéntame de ti, ¿en serio acabas de llegar a ese lugar?
- Así es. Lo que son las cosas: todo el tiempo recibí insultos, golpes, hoy llegué temprano a la Casa esa, ya no hubo golpes, pero es sin duda un mundo cruel, violento. No tenía de otra. Mi papá siempre decía que estaba esperando a que un vago me embarazara para que me fuera de la casa, que era lo único para lo que servía, por eso se le ocurrió esto…
- Ya. No tienes que contarme todo.
- Pero si sigue la mejor parte: las muchachas me miraban con celos, ya eran suficientes en una casa como para que llegara otra y cuando entró tu papá, pensé que seguro escogería a la famosa Perla, y ya ves como no me equivoqué, yo pensé que tu ibas a llevarte a la Martina, con eso de que casi se desbarataba en la fila… y veme aquí, contigo, en un jardín con una piscina y la luna, en nuestro cumpleaños, con tus manos en las mías…
Y suspiré.
- Feliz cumpleaños. - dijo con una tierna sonrisa.
- Feliz cumpleaños - respondí nerviosa.
Las estrellas juntaron nuestros rostros y bebimos labios. Sus manos aferradas a las mías, sus ojos cerrados, estaba temblando, nos abrazamos con fuerza y dijimos al mismo tiempo te necesito.
Entró al área un empleado informando que iban a cerrar la piscina que mañana abrían a las nueve.
Nos retiramos a nuestras respectivas habitaciones. Ya no tenía sueño. Me dio otro beso, extenso, de buenas noches y se fue. Intenté analizar mi situación, mientras me desvestía para meterme bajo las sabanas de seda y tratar de conciliar el sueño. Apagué la luz.
Mario cayó de bruces a su cama, inquieto, perturbado por unos ojos azules, preguntándose qué hacer. Se quitó el saco.
Salió de su habitación y se dirigió a la mía.
Llamó a la puerta; me levanté instintivamente y pregunté quien era.
- Sara, soy yo, si tú quieres yo…
Abrí la puerta, entró y la cerró tras de si, volvió a recorrerme con la vista, de principio a fin, semidesnuda, luego no fue suficiente su mirada. Y dejamos que las sábanas durmieran en el suelo.
Ya no regreses, quédate conmigo, he descubierto al más hermoso ser que jamás haya podido imaginar.
Se leía en la nota que había en el buró al despertar. Él ya no estaba. Me levanté y fui a su recámara, no podía haberse ido sin despedirse. Llamé a su puerta, él venía detrás, sonriente.
- buen día
- buenos días, pensé que…
Eso, pensé que se había ido, que finalmente sólo quería una cosa de mi, pero ahí estaba, contemplándome. No pude evitarlo y me lancé a sus brazos, me aferré a ellos. Era real.
Venía un empleado con unas prendas en las manos, preguntó que si donde las dejaba y le dijo que en mi cuarto.
- Te traigo esta ropa, elige la que prefieras, en unos momentos subirán tu desayuno. Y la alberca ya esta disponible.
nelia acosta.
estado animico: desesperante
pensando: a que sabe tu boca?
Estábamos acomodadas detrás de la Señora Marie, como hacía que le llamáramos, con nuestro mejor atuendo y sonrisa, todas en hilera, me tocaba ser la última, para que la inspección fuera pareja, pero siempre la Perla nos miraba por debajo de sus hombros, al acomodarse sus rizos de cobre, con aires de victoria; la gran parte de las veces era la elegida y nos llevaba ventaja, bueno, a mi todas me llevaban delantera. Ese día fue más temprano, y la doña me estuvo apurando, que disque porque las demás ya estaban listas, aunque yo acabara de llegar.
Entraron dos sujetos, uno ya mostraba algunas canas, el otro, era muy joven y más alto que el primero, tenían cierto parecido, pero sólo facial, eran cuerpos de edades diferentes y actitudes contrarias; parecía que la señora Marie conocía al primero, bienvenido con saludo afectuoso y especial atención, luego pasó la vista al segundo tipo, cerrando su sonrisa, admirando la estética perfecta del retoño menor del viejo amigo con canas. Lo presentó, orgulloso de su inmaculada creación y desbocando carcajadas se retiró de la sala después de guiñar el ojo a Marie y llevar del brazo a la Perla.
- Te lo encargo chula - Gritó don Canas desde el privado.
- Ya sabes querido… - contestó ésta.
- Discúlpeme señora, yo me retiro. Con permiso. –anunció el joven y dio la vuelta, dejando ver su gran porte y espalda.
La luz roja de la estancia tornaba la escena un tanto violenta, la doña se desconcertó y lo tomó del brazo, llamando a Sergio, antes el señor canas, el cual salió presuroso, abrochándose el cinto y sudoroso para detener a Mario, su hijo, le dijo severamente que tomara una y se fuera, pero él se negaba a hacerlo, después templó el tono de su voz, pidiéndole, eligiera una muchacha y se retirara con ella, que no tenían que quedarse; Mario ni siquiera había querido mirarnos, y eso que la Martina traía muchos brillitos.
- Sólo una, llévatela y ya, para complacer a tu padre.
Y todas empezaron a hacerle movimientos incitantes para ganar la decisión. Se detuvo a mirarnos, efímera, pero minuciosamente pasó la vista por cada una de ellas, como si de la frente pudiera leer su horrible pasado; yo simplemente no pude sostenerle la mirada tan profunda, enjuiciante, en busca de porqués, bajé la cabeza, no quise, no debí hacerlo pero, miré al suelo, sólo temiendo lo que sucedió, me asió de la muñeca, con fuerza, y yo sentí como el rubor extra ya no me hacía falta.
- ¡¿Contento?! - pronunció en voz clara y concisa antes de cerrar la puerta al salir.
Adentro, reiniciada la sonrisa en la facha del señor, se encaminó a trompicones hasta el privado, a continuar labores. La señora Marie, con gesticulación desaprobatoria y confundida, sugirió a las demás proporcionar el mejor servicio para el mejor cliente, Don Sergio Cortázar De Capri.
Afuera, junto a la puerta del lugar, Mario soltó mi mano.
- Eres libre. - me dijo con el tono más sincero que jamás haya escuchado.
- No puedo irme. ¡Mírame! No tenías que hacerlo, ¿Por qué a mí?, yo ni siquiera quería venir contigo, las demás si, pero gracias. ¿así que no quieres nada, en serio? - le dije en el tono menos cortés que pude. Noté clavada su mirada mientras le hablaba.
- Y ahora, ¿Qué hago contigo?, no puedo regresarte, no puedes irte… espera un momento, ¿Por qué no puedes irte?, si eres una…
No iba a permitir que lo dijera, no quería escucharlo, no de él, hasta ese momento no lo era, así que no podría soportar que lo dijera, y le instalé una bofetada.
- ¡no te atrevas!, ¿Qué no ves que esto es difícil?, no quiero estar contigo, y tú no quieres esta conmigo. ¡No voy a caminar con esta ropa por ahí!, tú me elegiste y ¡ahora me sacas de aquí! No quiero estar aquí, ya no quiero…
Al recordar mi situación frente a él, sentí tanta rabia de las condiciones que nos habían llevado a ese momento, y cerré mi semblante; yo era una mujer, eso me dijo mi padre, y mi madre en su momento, Marie lo dijo, pero con un tono mas sarcástico después de tallar al frasco la última gota de maquillaje y ponerlo en mi frente.
- Mira, como sea que te llames, no quiero lastimarte, ni mucho menos de tus servicios, sube al auto que te llevaré a un lugar más seguro.
- Vaya… ahora te vas a dedicar a rescatar pu…
No me dejó terminar y me tomó del brazo bruscamente para introducirme al vehículo, de esos Mercedes que salen en la tele.
- mejor te callas, por favor, ya, te voy a llevar a un hotel y ahí te vas a quedar, en tu habitación, yo en la mía, no podemos regresar, así que cuando lleguemos, no quiero que hables…
- ¡¿Por qué haces esto?! , ve mi cara, mira mi ropa, ¿te das cuenta de lo que haces?
Quería decirle, estaba tan segura que quería contarle, apenas anoche me corrieron de la casa y la señora Marie me llevó con ella; pero el porte y elegancia de mi cliente no me permitieron abrirle los ojos, de cualquier forma, nunca lo entendería.
- ¿Crees que soy un idiota? O ¿Qué no me gustan las mujeres?, ya te dije lo que vamos a hacer y no tienes nada de que quejarte. ¿Cuál es tu nombre?
- Sara.
- De acuerdo Sara - hasta lo dijo con respeto y sentimiento que me llamó la atención por completo,- ¿ves esos trajes en el asiento trasero?
- En efecto, los veo y ¿qué con eso?
- Necesito, Sara, que te vistas
- ¡carajo! Pero es que ¿no te has dado cuenta? Traes a una prostituta nueva; con lo mejor que puede vestir para hacerlo y tú…
Frenó el coche en seco. Me miró y recorrió con su mirada cada porción de mi cuerpo, senti como casi me desnudaba sin tocarme, y creí que lo haría, cuando soltó el volante lentamente, y tomó un vestido del asiento de atrás y me lo dio, luego sacó un pañuelo y limpiándome el rostro dijo en tono más bajo:
- Ni soy idiota ni me gustan las máscaras, límpiate la cara y te pones el vestido. Esto es difícil, no lo compliques más.
- ¿difícil?, ¿Para quién es difícil?, tu eres un hombre y tienes un auto… ¿y yo?, ni siquiera acepto decir lo que soy…
- Apenas soy un hombre, mujer, esta mañana cumplí los 18 y ya viste que mi padre me obligó a hacer algo que no quiero, también sabes que tuve que elegir para que me dejaran en paz. No sabes la discusión que hemos tenido todo el día. ¡ah! Y no te creo lo de tu disfraz…
Era un momento de tensión, debí sospechar su situación, acaso, después de su confesión, ¿yo debía confesar también?, terminé de limpiarme la cara, y le dije que el vestido era muy grande para mi - tienes razón- me dijo y tomó otro en un tono azul claro, - toma, este es de mi hermana, mi madre ya esta pesadita, además le va con tu piel. - parecía que no iba a seguir en marcha hasta que me cambiara, pero yo seguía atónita mirando la bella pieza, sin saber que hacer, hizo seña de que me cambiara atrás, tan serio, que lo tomé como una orden; la señora Marie dijo que debemos obedecer a los clientes, aunque este no lo fuera, me pasé a la parte posterior y acomodé la demás ropa en un lado.
- pero no veas eh! - le dije mirándolo por el retrovisor, mientras retiraba la bolsa de limpiaduría del bello vestido cocktail que pretendía vestir
- ¿sabes?, no merezco esto, y yo también hoy cumplí los 18, ya no cabíamos en la casa, mi papá me regaló prácticamente a la Marie y ella me dio esta ropa, me produjo tanto asco verla, que mejor me dejé la mía abajo, aunque la tuve que recortar, pero así debe de ser, por favor, no vayas a ver…
- ¿tienes miedo?
A pesar de todo, de que de pronto era una mala persona, que venía con escasa ropa de puta, de traer los gritos retumbantes de mi padre dándome vueltas en la cabeza y de las lecciones exhaustivas de la Doña, ahí donde estaba en aquel momento, en un buen auto con un desconocido, a pesar de todo, a mitad de la noche, no tenía miedo, sólo sentía vergüenza, de mi parte y por su padre, como pudo obligar a su hijo a hacer algo así. Sus palabras eran tan claras con su voz firme, sus ojos tan claros como el vestido y mi piel.
- no, no tengo miedo. - le dije en tono retador, que después me arrepentí y me empecé a desvestir presurosamente y al revisar si me observaba por el espejo, lo confirmé y le di la espalda, repitiéndole que no me viera.
Dejó ver una mueca como sonrisa y entre dientes dijo que si qué más me podía ver… al terminar de vestirme, metí mis otras ropas en la bolsa que deseché y la hice bola, después la tiraría.
- listo - y me reacomodé en el asiento del copiloto. - si me quedó.
Puso en marcha el auto.
- te va bien, le combina a tu piel. Cuando me acerque a esos botes de basura, tiras la otra ropa, me da asco…
Miré la expresión que elaboró al decir asco y le dije que a mi también. Poco a poco le iba perdiendo el miedo.
- no soy azul.
- Claro que no, no quise decir eso, disculpa si te ofendí, es que…
- Ya, ya entiendo, no hay problema; la Perla dice que el Ojo de ave es el más barato, ya mero llegamos…
- ¿la Perla? …
- La que tu papá eligió, dicen que es la que tiene más tiempo en el negocio, y que ya hasta ha recorrido todos los moteles de la ciudad…
- No dije que iríamos a un motel, y mucho menos al más barato, creo que ambos hemos tenido un día pesado… pero… es nuestro cumpleaños, ¿te gustaría tomar algo?
- No, si no tienes inconveniente preferiría dormir, no he probado alcohol y no quisiera, pero no olvides que estoy a tu disposición, así que…
No podía darme el lujo de olvidar mi trabajo en esa ocasión, aunque también ya sonaba como un tono sarcástico ya que ambos sabíamos que no queríamos nada el uno con el otro.
- no, no te preocupes, Sara, tienes razón, mejor descansamos.
Me gustaba como sonaba mi nombre en su boca, me gustaba su boca, su mirada, su persona, me gustaba él, me concentré en observarlo, sólo volteé cuando detuvo el coche y un sujeto con uniforme le pidió las llaves. Habíamos llegado. Dos habitaciones grandes. Estábamos en el Emporio, me parece, por lo que dijo la Perla, ha de ser este.
- Toma una ducha, pasaré en 25 minutos para que bajemos a cenar, aquí esta tu llave.
- Gracias.
Había vuelto a ponerse serio, como que se le olvidaba o tenía miedo. Yo entré y vi la ducha, tan grande, cubierta de mármol, casi del tamaño de mi ex cuarto; me recosté en la cama, todo olía a limpio, me quité el vestido, y pude ver en el espejo como tenía aun moradas unas partes de la espalda. Llené la tina con agua caliente y me sumergí con la espuma hasta el cuello.
Mario llegó a su habitación, se quedó contemplando la ventana, la noche estaba muy oscura y las estrellas, haciéndole reverencia a la luna. Meditó lo que debía hacer, tenía una recién prostituta en el cuarto de a lado, muy bella, a su disposición, muy bella su piel clara. Sara, bello nombre, pensó. Sentía hambre. Miró el Swatch y vio las 11:30, era hora de bajar a cenar algo.
Cuando llamó a la puerta, ni lo advertí, yo aun estaba en la ducha, pero dijo mi nombre y supe que estaba dentro del cuarto, me disculpé y le pedí que esperara afuera, me dijo que estaba bien y oí como cerró la puerta.
Tomé una toalla y me sequé, después tomé otra y fui a la cama por el vestido, pero ahí estaba él, sentado, esperando. Sonreí, entre simpatía y miedo. Le pedí la ropa.
- Eres linda. Eres sin duda una bella mujer.
De sus labios se oía mas verídico, mujer, senti sonrojarme de nuevo, como cuando me asió de la muñeca en casa de Marie. Y ya no tuve vergüenza, me vestí a la vista de él, sin darle la espalda, para que no viera las marcas. Me recogí el cabello y como no sabía que decir, le pregunté si tenía hambre. Asintió y pregunto que si yo también. Asentí.
- Gracias, por hacer esto, de veras.
- No te preocupes, anda, démonos prisa.
Cenamos.
Sentía las miradas de los escasos comensales sobre mí. ¿Acaso el tono semitransparente en partes del vestido dejaba ver mi espalda?, sin duda no era eso, ya me había cerciorado de ello. La mirada más pesada, venía del comensal de a lado, Mario; no dejaba de observarme.
- ¿y piensas seguir así?
Ambos sabíamos a que se refería.
- no quisiera, pero no tengo otra salida, además la Señora es muy severa y…
- No quiero decir eso, ¿ya viste toda la comida que hay aquí? Puedes tomar lo que quieras, o podrías platicar…
- Gracias, ya tuve suficiente.
- Yo también. Mañana debo ir temprano a casa, cuando despiertes ya no sabrás de mi, no te preocupes. Y puedes quedarte con el vestido.
Esto sonó menos amistoso que lo de la comida. Se levantó, pensé que iría por comida, pero no, dijo que habíamos terminado y se acercó a retirar mi silla, así como en un principio cumplió su parte con asistirme al tomar asiento. Sentí sus manos en mis hombros.
- ¿ya viste la luna? - preguntó como ultimo recurso.
- No.
Tomó mi mano y salimos al jardín, las últimas personas estaban por salir, así que estábamos solos. Él y yo.
- Eres lindo. Todo un caballero, se nota que te criaron muy bien.
- No hables de mi, cuéntame de ti, ¿en serio acabas de llegar a ese lugar?
- Así es. Lo que son las cosas: todo el tiempo recibí insultos, golpes, hoy llegué temprano a la Casa esa, ya no hubo golpes, pero es sin duda un mundo cruel, violento. No tenía de otra. Mi papá siempre decía que estaba esperando a que un vago me embarazara para que me fuera de la casa, que era lo único para lo que servía, por eso se le ocurrió esto…
- Ya. No tienes que contarme todo.
- Pero si sigue la mejor parte: las muchachas me miraban con celos, ya eran suficientes en una casa como para que llegara otra y cuando entró tu papá, pensé que seguro escogería a la famosa Perla, y ya ves como no me equivoqué, yo pensé que tu ibas a llevarte a la Martina, con eso de que casi se desbarataba en la fila… y veme aquí, contigo, en un jardín con una piscina y la luna, en nuestro cumpleaños, con tus manos en las mías…
Y suspiré.
- Feliz cumpleaños. - dijo con una tierna sonrisa.
- Feliz cumpleaños - respondí nerviosa.
Las estrellas juntaron nuestros rostros y bebimos labios. Sus manos aferradas a las mías, sus ojos cerrados, estaba temblando, nos abrazamos con fuerza y dijimos al mismo tiempo te necesito.
Entró al área un empleado informando que iban a cerrar la piscina que mañana abrían a las nueve.
Nos retiramos a nuestras respectivas habitaciones. Ya no tenía sueño. Me dio otro beso, extenso, de buenas noches y se fue. Intenté analizar mi situación, mientras me desvestía para meterme bajo las sabanas de seda y tratar de conciliar el sueño. Apagué la luz.
Mario cayó de bruces a su cama, inquieto, perturbado por unos ojos azules, preguntándose qué hacer. Se quitó el saco.
Salió de su habitación y se dirigió a la mía.
Llamó a la puerta; me levanté instintivamente y pregunté quien era.
- Sara, soy yo, si tú quieres yo…
Abrí la puerta, entró y la cerró tras de si, volvió a recorrerme con la vista, de principio a fin, semidesnuda, luego no fue suficiente su mirada. Y dejamos que las sábanas durmieran en el suelo.
Ya no regreses, quédate conmigo, he descubierto al más hermoso ser que jamás haya podido imaginar.
Se leía en la nota que había en el buró al despertar. Él ya no estaba. Me levanté y fui a su recámara, no podía haberse ido sin despedirse. Llamé a su puerta, él venía detrás, sonriente.
- buen día
- buenos días, pensé que…
Eso, pensé que se había ido, que finalmente sólo quería una cosa de mi, pero ahí estaba, contemplándome. No pude evitarlo y me lancé a sus brazos, me aferré a ellos. Era real.
Venía un empleado con unas prendas en las manos, preguntó que si donde las dejaba y le dijo que en mi cuarto.
- Te traigo esta ropa, elige la que prefieras, en unos momentos subirán tu desayuno. Y la alberca ya esta disponible.
nelia acosta.
miércoles, junio 06, 2007
LA SATURACIÓN DE LA IMAGEN
escuchando: aire acondicionado/dedos
estado animico: parcial
pensando: cuanta imagen, caray!
Abordando el tema de las nuevas tendencias arquitectónicas y de la manera en la cual se sobrellevan, de las consecuencias que traen consigo millones de ideas plasmadas en la urbanización de una sociedad sin organización ni idea de las nuevas problemáticas que se tienen en la vida, este libro es un intento de abrirnos los ojos hacia lo superficial.
Encontramos este título algo sugerente, no hay modo de no entenderlo pues la palabra saturación, trae consigo no otra cosa sino excesos, y estos mismos no traen sino una exageración y esta a su vez la yuxtaposición de eventos.
Nos hemos dejado llevar por las apariencias sin conocer a fondo las razones por las cuales existen, las necesidades por las que aparecen y los problemas que intentan resolver las construcciones arquitectónicas.
Este libro critica la obsesión que se tiene por las formas, la imagen y la producción constante y obstinada que lleva a la sociedad a aceptar cada vez con menos reproche los proyectos arquitectónicos que se limitan a mera vanalidad e imprudencia ante el propósito verdadero de la arquitectura y la aceptación de una sociedad consumidora que se deja llevar por la seducción sensorial a las formas.
El tema a tratar es tomado de La An-Estética de la arquitectura de Neil Leach. Este libro contiene una serie de ensayos, cada uno trata de ver diferentes aspectos de distorsión en la arquitectura moderna, y es un esfuerzo del autor por conjugar las ideas de varios pensadores, para poder hacer una síntesis de actualidad. Desde su propósito inicial esta la apertura del dialogo para lograr crear conciencia o en su caso la controversia.
Apoyándose de esto tenemos como régimen las ideas filosóficas contemporáneas de Europa, que por mucho tiempo rigieron los términos de belleza y funcionalidad, logrando obtener construcciones nobles, respondiendo al verdadero problema social y teniendo la justificación correcta.
Como tal, La An-Estética no es un libro fácil, no lo es en varios sentidos; en principio es por lo complejo de las ideas expresadas, y en segundo por la forma de utilización del lenguaje, y aquí requerimos un paréntesis; si bien Neil habla sobre saturación de la imagen, este capitulo de su libro no es sino una saturación de palabras, una sobreposición de significados y conceptos que bien podrían confundir a más de uno. Pero esto no debe de desalentarnos, pues detrás de esta maraña de palabras encontramos una disertación interesante del modo en que se trata a la comunicación, del modo en que el abuso ha logrado estragos como en todas las cosas.
Entrando en materia, encontramos que Neil, apoyándose en el pensador Jean Paul Baudrillard nos hace ver las cosas desde otro punto de vista, y aquí es donde viene a entrar el dialogo, la critica o la controversia. Afirmando que con el abuso de la comunicación se ha logrado una contaminación de la información donde las imágenes creadas son tantas que el mensaje en sí se pierde en el camino, el proceso de comunicación se va degenerando hasta convertirse en una sombra de lo que realmente quería transmitir, a esto se llega después de ver como la información no esta en la cantidad de comunicación, sino en la forma eficiente del uso de ésta. Hasta aquí el concepto requiere pensarlo con detenimiento, de entre tanta definición del mismo que encontramos en aún más medios, es casi imposible tener una referencia completa, esto no pasaba, por ejemplo, en la antigüedad, o en la literatura de principio de siglo, pues los libros tienen la habilidad de irse descartando uno a otro, pero en el mundo de la comunicación moderna, donde la saturación de imágenes no solo es de libros sino, de televisores, de faxes y mas reciente de Internet, las imágenes se interponen tan frecuentemente, que es extremadamente difícil lograr una consolidación de una idea en un solo concepto. Como ejemplo, Neil toma un escrito de Baudrillard en el cual una compañía multinacional explica todas sus actividades a nivel internacional, el resultado es un reporte de doce volúmenes, de mil paginas cada uno, una simple pregunta ¿dónde esta la información?
Los medios de comunicación han dominado nuestras vidas, con el pretexto de ser cada vez más accesibles, están tomando parte de cada una de ellas, de nuestros pensamientos y esencias; nos venden la información a un precio muy caro: la falta de significado, tal y como lo dijo el teórico Baudrillard.
Nos saturan tanto de noticias, anuncios, reportes, cortes informativos; que hemos perdido la capacidad de distinguir. Todo elemento informativo ha conectado al individuo a un mundo extensísimo de la información, pero han sabido manejarla de tal manera que cambia el sentido de la comunicación a una nueva realidad, un mundo de falsedad que cada día tiene menos contacto con lo real.
La imagen es ahora la que sobrelleva el titulo de realidad, ya que es por medio de ésta imagen que la realidad se transforma en un simple anuncio publicitario, vendido a una sociedad conforme al consumismo, que desea aceptar la situación sin abogar por lo verdadero y auténtico.
Neil cita de Baudrillard un claro ejemplo de esto: Disneyland; la imagen que presenta es de ser un mundo irreal, que no tiene nada que ver con la vida exterior, pero sí como explicamos antes, el mundo real es dominado por la imagen, esto lo hace un poco irreal, llevándolo a ser parte de este mundo fantástico como lo es Disneyland, donde se vive más lo que és la nueva realidad de esta sociedad: La fantasía, lo irreal y el mundo consumista a máxima potencia, que vienen cada vez con más fuerza a regir nuestro mundo.
Al mirar todo dentro de estos ámbitos encontramos que las cosas se han estetizado, se convierten en objeto de estudio, el arte se devalúa, pues a todas las cosas se les trata de dar un valor “estético” donde lo común se eleva por encima de su concepto original, y el arte se devalúa a ser simplemente un objeto de estudio. Junto con la estetización viene la politización de la misma, donde a los artistas les da por politizar lo que hacen y un lío muy profundo al respecto. Pero todo esto me hace pensar en algo, ¿existe en México la saturación de la imagen, o ésta sobre-polución de información? ¿tenemos la conducta de estetizar todo o politizar el lenguaje de los artistas? ¿cómo desligarnos de todo este engaño para conservar nuestra posición de individuo pensante? Se dice fácil: manteniendo la capacidad de criticar, reconocer y sobrellevar la verdadera información, mas es un paso difícil cuando la sociedad no puede parar, se deja llevar por todo lo efímero, y cuan fácil nos convierte en una especie de personas hipnotizadas por un mundo lleno de imágenes.
Ahora bien, podemos decir que todo este concepto de imagen queda situado en lo superficial, de tal manera que lo que rige es el “como se mira” dejando a un lado la verdadera objetividad, trasladando toda esta situación a un mundo completamente estilizado, como se refiere el propio Neil Leach, y ésta manera de ver las cosas, ha cambiado todo sentido de la belleza, que por el simple hecho se ser así, hace mas fácil la confusión y aceptación de todas las cosas, pues se pierde la noción de lo bello. Todo se vuelve vacío y sin sentido, generando una obsesión por lo bello; mas ¿cómo poder estandarizar este termino?, ahora todo entra en este contexto, lo feo, lo bello son un solo termino y es esta exageración la que nos hace creer que vamos hacia un mundo sin sentido estético.
Ya que hablamos de una sociedad obsesionada con la estética de la imagen, es un tanto lógico que el arquitecto, que debido a su trabajo debe manejar con ésta área, muchas veces se pierda; participando así en un concepto de mera estética, sin razón de ser en la propia edificación. Gracias al extensivo trabajo abarcado por el arquitecto es fácil querer obtener un proyecto estéticamente bello y es ahí donde se vuelve peligroso. ¿Cómo podemos distinguir entre lo bello y lo que no lo es, cuando justo éste termino estético se ha descontextualizado? no se pretende decir que un edificio meramente funcional sea bello o que uno que utilice la ornamentación lo sea, pues cualquiera que sea el caso la negación o aceptación de un estilo se convierte en una forma de estilizar.
Mas aún así estos dos conceptos deben de relacionarse pues seria inútil un edificio estético si no cumple con las necesidades del usuario y por otra parte también ¿cómo podría ser arquitectura una edificación que no busca la belleza, lo armónico y lo grandioso?, se puede decir que todo tiene una respuesta, a lo largo del tiempo han aparecido corrientes como consecuencia del abuso de otra, y es gracias a esto que se ha ido mezclando y cambiado el sentido de la estética para otorgárselo a la mejor manera de sorprender al espectador, sin necesidad de que éste sea bello.
Todo movimiento y cambio social repercute en la historia, por lo tanto en la arquitectura, es muy difícil distinguir entre lo real y autentico, entre lo falso y volátil; entre lo estético y bello. Estamos invadidos de una época de confusión proclamando cada vez más lo innovador, aunque carezca de sentido moral. Necesitamos observar y reencontrarnos con nuestra identidad, tanto usuarios como arquitectos para poder expresar de manera correcta los cambios que tenemos como sociedad de una manera armónica y sincronizada, como personas capaces de interpretar las situaciones dadas y no como personas que se dejan llevar por la saturación de imágenes.
En México hay un flujo de información cada vez mas importante, el desarrollo del país ha propiciado que la tecnología vaya desarrollándose, aunque no de igual forma que en los países de primer mundo; de este modo, la información esta al alcance de la mayoría de la población, pero ¿ha llegado a saturarse de imágenes la información en México? Para no ir tan lejos en nuestra ciudad tenemos infinidad de anuncios que nos atacan cada día, mientras manejamos, mientras leemos un diario, o incluso cuando vemos un edificio cubierto de una gran manta que nos dice que Tijuana es mas segura y tiene menos baches. Si bien México no es un país de primer mundo, en saturación de imagen, estamos a la par, o vamos aún un poco más a la vanguardia. Quizá si nos cuestionamos cuál es el efecto perceptual de todo esto en nuestra realidad, no salgamos bien librados.
estado animico: parcial
pensando: cuanta imagen, caray!
Abordando el tema de las nuevas tendencias arquitectónicas y de la manera en la cual se sobrellevan, de las consecuencias que traen consigo millones de ideas plasmadas en la urbanización de una sociedad sin organización ni idea de las nuevas problemáticas que se tienen en la vida, este libro es un intento de abrirnos los ojos hacia lo superficial.
Encontramos este título algo sugerente, no hay modo de no entenderlo pues la palabra saturación, trae consigo no otra cosa sino excesos, y estos mismos no traen sino una exageración y esta a su vez la yuxtaposición de eventos.
Nos hemos dejado llevar por las apariencias sin conocer a fondo las razones por las cuales existen, las necesidades por las que aparecen y los problemas que intentan resolver las construcciones arquitectónicas.
Este libro critica la obsesión que se tiene por las formas, la imagen y la producción constante y obstinada que lleva a la sociedad a aceptar cada vez con menos reproche los proyectos arquitectónicos que se limitan a mera vanalidad e imprudencia ante el propósito verdadero de la arquitectura y la aceptación de una sociedad consumidora que se deja llevar por la seducción sensorial a las formas.
El tema a tratar es tomado de La An-Estética de la arquitectura de Neil Leach. Este libro contiene una serie de ensayos, cada uno trata de ver diferentes aspectos de distorsión en la arquitectura moderna, y es un esfuerzo del autor por conjugar las ideas de varios pensadores, para poder hacer una síntesis de actualidad. Desde su propósito inicial esta la apertura del dialogo para lograr crear conciencia o en su caso la controversia.
Apoyándose de esto tenemos como régimen las ideas filosóficas contemporáneas de Europa, que por mucho tiempo rigieron los términos de belleza y funcionalidad, logrando obtener construcciones nobles, respondiendo al verdadero problema social y teniendo la justificación correcta.
Como tal, La An-Estética no es un libro fácil, no lo es en varios sentidos; en principio es por lo complejo de las ideas expresadas, y en segundo por la forma de utilización del lenguaje, y aquí requerimos un paréntesis; si bien Neil habla sobre saturación de la imagen, este capitulo de su libro no es sino una saturación de palabras, una sobreposición de significados y conceptos que bien podrían confundir a más de uno. Pero esto no debe de desalentarnos, pues detrás de esta maraña de palabras encontramos una disertación interesante del modo en que se trata a la comunicación, del modo en que el abuso ha logrado estragos como en todas las cosas.
Entrando en materia, encontramos que Neil, apoyándose en el pensador Jean Paul Baudrillard nos hace ver las cosas desde otro punto de vista, y aquí es donde viene a entrar el dialogo, la critica o la controversia. Afirmando que con el abuso de la comunicación se ha logrado una contaminación de la información donde las imágenes creadas son tantas que el mensaje en sí se pierde en el camino, el proceso de comunicación se va degenerando hasta convertirse en una sombra de lo que realmente quería transmitir, a esto se llega después de ver como la información no esta en la cantidad de comunicación, sino en la forma eficiente del uso de ésta. Hasta aquí el concepto requiere pensarlo con detenimiento, de entre tanta definición del mismo que encontramos en aún más medios, es casi imposible tener una referencia completa, esto no pasaba, por ejemplo, en la antigüedad, o en la literatura de principio de siglo, pues los libros tienen la habilidad de irse descartando uno a otro, pero en el mundo de la comunicación moderna, donde la saturación de imágenes no solo es de libros sino, de televisores, de faxes y mas reciente de Internet, las imágenes se interponen tan frecuentemente, que es extremadamente difícil lograr una consolidación de una idea en un solo concepto. Como ejemplo, Neil toma un escrito de Baudrillard en el cual una compañía multinacional explica todas sus actividades a nivel internacional, el resultado es un reporte de doce volúmenes, de mil paginas cada uno, una simple pregunta ¿dónde esta la información?
Los medios de comunicación han dominado nuestras vidas, con el pretexto de ser cada vez más accesibles, están tomando parte de cada una de ellas, de nuestros pensamientos y esencias; nos venden la información a un precio muy caro: la falta de significado, tal y como lo dijo el teórico Baudrillard.
Nos saturan tanto de noticias, anuncios, reportes, cortes informativos; que hemos perdido la capacidad de distinguir. Todo elemento informativo ha conectado al individuo a un mundo extensísimo de la información, pero han sabido manejarla de tal manera que cambia el sentido de la comunicación a una nueva realidad, un mundo de falsedad que cada día tiene menos contacto con lo real.
La imagen es ahora la que sobrelleva el titulo de realidad, ya que es por medio de ésta imagen que la realidad se transforma en un simple anuncio publicitario, vendido a una sociedad conforme al consumismo, que desea aceptar la situación sin abogar por lo verdadero y auténtico.
Neil cita de Baudrillard un claro ejemplo de esto: Disneyland; la imagen que presenta es de ser un mundo irreal, que no tiene nada que ver con la vida exterior, pero sí como explicamos antes, el mundo real es dominado por la imagen, esto lo hace un poco irreal, llevándolo a ser parte de este mundo fantástico como lo es Disneyland, donde se vive más lo que és la nueva realidad de esta sociedad: La fantasía, lo irreal y el mundo consumista a máxima potencia, que vienen cada vez con más fuerza a regir nuestro mundo.
Al mirar todo dentro de estos ámbitos encontramos que las cosas se han estetizado, se convierten en objeto de estudio, el arte se devalúa, pues a todas las cosas se les trata de dar un valor “estético” donde lo común se eleva por encima de su concepto original, y el arte se devalúa a ser simplemente un objeto de estudio. Junto con la estetización viene la politización de la misma, donde a los artistas les da por politizar lo que hacen y un lío muy profundo al respecto. Pero todo esto me hace pensar en algo, ¿existe en México la saturación de la imagen, o ésta sobre-polución de información? ¿tenemos la conducta de estetizar todo o politizar el lenguaje de los artistas? ¿cómo desligarnos de todo este engaño para conservar nuestra posición de individuo pensante? Se dice fácil: manteniendo la capacidad de criticar, reconocer y sobrellevar la verdadera información, mas es un paso difícil cuando la sociedad no puede parar, se deja llevar por todo lo efímero, y cuan fácil nos convierte en una especie de personas hipnotizadas por un mundo lleno de imágenes.
Ahora bien, podemos decir que todo este concepto de imagen queda situado en lo superficial, de tal manera que lo que rige es el “como se mira” dejando a un lado la verdadera objetividad, trasladando toda esta situación a un mundo completamente estilizado, como se refiere el propio Neil Leach, y ésta manera de ver las cosas, ha cambiado todo sentido de la belleza, que por el simple hecho se ser así, hace mas fácil la confusión y aceptación de todas las cosas, pues se pierde la noción de lo bello. Todo se vuelve vacío y sin sentido, generando una obsesión por lo bello; mas ¿cómo poder estandarizar este termino?, ahora todo entra en este contexto, lo feo, lo bello son un solo termino y es esta exageración la que nos hace creer que vamos hacia un mundo sin sentido estético.
Ya que hablamos de una sociedad obsesionada con la estética de la imagen, es un tanto lógico que el arquitecto, que debido a su trabajo debe manejar con ésta área, muchas veces se pierda; participando así en un concepto de mera estética, sin razón de ser en la propia edificación. Gracias al extensivo trabajo abarcado por el arquitecto es fácil querer obtener un proyecto estéticamente bello y es ahí donde se vuelve peligroso. ¿Cómo podemos distinguir entre lo bello y lo que no lo es, cuando justo éste termino estético se ha descontextualizado? no se pretende decir que un edificio meramente funcional sea bello o que uno que utilice la ornamentación lo sea, pues cualquiera que sea el caso la negación o aceptación de un estilo se convierte en una forma de estilizar.
Mas aún así estos dos conceptos deben de relacionarse pues seria inútil un edificio estético si no cumple con las necesidades del usuario y por otra parte también ¿cómo podría ser arquitectura una edificación que no busca la belleza, lo armónico y lo grandioso?, se puede decir que todo tiene una respuesta, a lo largo del tiempo han aparecido corrientes como consecuencia del abuso de otra, y es gracias a esto que se ha ido mezclando y cambiado el sentido de la estética para otorgárselo a la mejor manera de sorprender al espectador, sin necesidad de que éste sea bello.
Todo movimiento y cambio social repercute en la historia, por lo tanto en la arquitectura, es muy difícil distinguir entre lo real y autentico, entre lo falso y volátil; entre lo estético y bello. Estamos invadidos de una época de confusión proclamando cada vez más lo innovador, aunque carezca de sentido moral. Necesitamos observar y reencontrarnos con nuestra identidad, tanto usuarios como arquitectos para poder expresar de manera correcta los cambios que tenemos como sociedad de una manera armónica y sincronizada, como personas capaces de interpretar las situaciones dadas y no como personas que se dejan llevar por la saturación de imágenes.
En México hay un flujo de información cada vez mas importante, el desarrollo del país ha propiciado que la tecnología vaya desarrollándose, aunque no de igual forma que en los países de primer mundo; de este modo, la información esta al alcance de la mayoría de la población, pero ¿ha llegado a saturarse de imágenes la información en México? Para no ir tan lejos en nuestra ciudad tenemos infinidad de anuncios que nos atacan cada día, mientras manejamos, mientras leemos un diario, o incluso cuando vemos un edificio cubierto de una gran manta que nos dice que Tijuana es mas segura y tiene menos baches. Si bien México no es un país de primer mundo, en saturación de imagen, estamos a la par, o vamos aún un poco más a la vanguardia. Quizá si nos cuestionamos cuál es el efecto perceptual de todo esto en nuestra realidad, no salgamos bien librados.
lunes, junio 04, 2007
escuchando: dedos en los teclados, miles de ellos
estado animico: n.n
pensando: he aprendido bastante
HAY AMORES QUE VIENEN RODANDO, Y ES NECESARIO UN FRENO, HAY AMORES QUE NO LO SON DEL TODO, PERO PUEDEN SER MAS SINCEROS Y REALES, AUN QUE ESOS LLENOS DE SUEñOS, PENSANDO EN ESO ESCRIBI LO SIGUINETE.
En el amor de ella
Estoy en el amor de ella
que sabe de ti
que no le importa ser ella
ella que odia a la gente
que te odia a ti.
Estoy en el amor de ella
de cada sábado, de fotos de hotel
ella que no tiene familia
ni se la inventa
que me atasca de mensajes el teléfono.
Estoy ahí
no en tus brazos fríos
en tu carne caliente
ni en tu caligrafía.
Estoy más bien en sus cantos
en su lengua extranjera
ahí, justo ahí en su nombre falso
que me ata los brazos con los suyos
que pide mi amor para ser más ella
sin cortar mis alas
sin que yo se las corte
cantándome otra vez al oído.
Príncipe sereno, de serenísimo encanto
Sin tu mitad canalla nunca seré rey.
Sereno.
estado animico: n.n
pensando: he aprendido bastante
HAY AMORES QUE VIENEN RODANDO, Y ES NECESARIO UN FRENO, HAY AMORES QUE NO LO SON DEL TODO, PERO PUEDEN SER MAS SINCEROS Y REALES, AUN QUE ESOS LLENOS DE SUEñOS, PENSANDO EN ESO ESCRIBI LO SIGUINETE.
En el amor de ella
Estoy en el amor de ella
que sabe de ti
que no le importa ser ella
ella que odia a la gente
que te odia a ti.
Estoy en el amor de ella
de cada sábado, de fotos de hotel
ella que no tiene familia
ni se la inventa
que me atasca de mensajes el teléfono.
Estoy ahí
no en tus brazos fríos
en tu carne caliente
ni en tu caligrafía.
Estoy más bien en sus cantos
en su lengua extranjera
ahí, justo ahí en su nombre falso
que me ata los brazos con los suyos
que pide mi amor para ser más ella
sin cortar mis alas
sin que yo se las corte
cantándome otra vez al oído.
Príncipe sereno, de serenísimo encanto
Sin tu mitad canalla nunca seré rey.
Sereno.
lunes, mayo 28, 2007
gimme one penny
escuchando: teclados.. muchos
estado animico: so-so
pensando: donde andara, aquel amor, que yo quise tanto (8)
- Si es bien fácil. Mira. Tu nomás te acercas a ellos, estiras la mano y les dices: guivmi guan peni, y ya, es todo, ése.
- ¡Un peni! ¿Nomás un peni?
- No, pinche Meño. Así se dice nomás, pero te dan más.
“Gimme one penny”. Meneses, Rubén. Cap.13 p.69
Hace apenas unos días que me encontré con este libro, tras el desconcierto del titulo, me di a la tarea de investigar su contenido; ya había leído un poco sobre su autor, Rubén Meneses, quien cuenta con una actuación destacada dentro de las letras del noroeste del país. Al tener contacto con su obra me di cuenta del porque de la trayectoria de Rubén, y es que en esta novela corta, encontramos un desarrollo bien estructurado y una construcción del lenguaje interesante, donde no se nota de entre los diálogos usados o haber escuchado una conversación con esas mismas palabras.
Anclado en un San Luis Río Colorado de los años 60’s, con fondo en la frontera, nos viene esta historia. El Meño en forma casi indirecta viene a ser nuestro héroe, y es que la historia es de muchos y de ninguno, es una construcción de un escenario de frontera, donde los cabaret’s y cantinas, así como las curio’s, son el gancho para el “gringo” y la oportunidad para los locales.
Los encuentros con “La Migra” no pueden faltar en una historia de frontera, en esos tiempos el cerco era muy reducido, con muchos hoyos, y muy poca patrulla fronteriza. El caso de un “migra” en particular se desarrolla también como historia paralela, como la historia de Renata, como la de El gato y otras más.
¿Que encontramos en “Gimme one penny”? Aquí encontramos algo de historia y mucho de narrativa, y es que cada capítulo es una narración individual, con su nombre propio, con su inicio y su final, en forma sencilla y fresca recorremos 26 capítulos. Vemos además, la transición de un niño, de la inocencia, al despertar ante un mundo que lo acecha, un mundo que esta ahí, de los narcos, de los polleros, del sexo opuesto, un mundo que para él es desconocido, pero no ajeno.
En cuanto al nombre, me encontré en discusión con alguien que decía. –¿Porque un nombre en ingles cuando esta escribiendo para los mexicanos?– Pues bien, yo defendí el nombre, no por simpatía directa, sino por encontrar el fondo de la misma, incluso más por entender el sentido de la frase, porque yo nací en frontera, porque encuentro en la historia dos veces la frase; una es cuando a un niño se le abre un mundo distinto y más complejo, la segunda cuando este mismo niño es absorbido y endurecido por el medio, y se convierte en un personaje más a escena, un miembro de una trama que se dio por muchos años y aún se sigue dando en la frontera, y es que, para nosotros no debe de ser tan incomprensible, porque tenemos una línea que divide familias, que divide monedas, tenemos cabaret’s, ahora conocidos como congales o table’s, muchos curio’s por toda la Avenida Revolución y en la Zona Internacional, el escuchar frases en ingles para nosotros vino a ser normal, una forma más de comunicarnos, y no es negarnos, ni negar nuestras raíces, es un delta, una lucha entre dos corrientes, donde ambas se neutralizan, donde por necesidad se toleran y se aceptan.
Hay que recordar, cuantas historias hemos pasado en las calles, éstas que recorremos a diario, o recordar las historias oídas durante generaciones, quizás en una de ellas, si es que logramos evocarlas bien, nos encontraremos siendo alguno de los personajes que Rubén Meneses describe en esta interesante novela.
Que tanto de eso es ficción, que tanto es realidad no lo sabemos, pero algo esta claro, nuestra realidad esta envuelta en ficciones como éstas, en historias de amigos alteradas con el correr de los años, porque los años nos alteran. En “Gimme one penny” encontramos esas historias, sin intención de alteraciones, con la pura necesidad de ser ficción, de ser reflejo de una sociedad que ni es de allá ni es de acá, que se recicla y se renueva conforme tenga la necesidad. Con esta novela recordamos que los recuerdos de unos, pueden muy bien ser los de muchos.
No es una situación temporal, ni tampoco una moda, la vida en la frontera es distinta, porque ningún lado nos quiere del todo, algunos, porque nos quisieran más lejos, y otros, porque ellos quisieran estar más cerca, de cualquier modo se evoca un mundo distinto, más complejo e improvisado, todo esto esta plasmado en breves chispazos en la obra de Rubén, donde si ponemos atención aprendemos algo de lo que ha sido la vida en la frontera.
Sereno.
estado animico: so-so
pensando: donde andara, aquel amor, que yo quise tanto (8)
GIVMI GUAN PENI
- Si es bien fácil. Mira. Tu nomás te acercas a ellos, estiras la mano y les dices: guivmi guan peni, y ya, es todo, ése.
- ¡Un peni! ¿Nomás un peni?
- No, pinche Meño. Así se dice nomás, pero te dan más.
“Gimme one penny”. Meneses, Rubén. Cap.13 p.69
Hace apenas unos días que me encontré con este libro, tras el desconcierto del titulo, me di a la tarea de investigar su contenido; ya había leído un poco sobre su autor, Rubén Meneses, quien cuenta con una actuación destacada dentro de las letras del noroeste del país. Al tener contacto con su obra me di cuenta del porque de la trayectoria de Rubén, y es que en esta novela corta, encontramos un desarrollo bien estructurado y una construcción del lenguaje interesante, donde no se nota de entre los diálogos usados o haber escuchado una conversación con esas mismas palabras.
Anclado en un San Luis Río Colorado de los años 60’s, con fondo en la frontera, nos viene esta historia. El Meño en forma casi indirecta viene a ser nuestro héroe, y es que la historia es de muchos y de ninguno, es una construcción de un escenario de frontera, donde los cabaret’s y cantinas, así como las curio’s, son el gancho para el “gringo” y la oportunidad para los locales.
Los encuentros con “La Migra” no pueden faltar en una historia de frontera, en esos tiempos el cerco era muy reducido, con muchos hoyos, y muy poca patrulla fronteriza. El caso de un “migra” en particular se desarrolla también como historia paralela, como la historia de Renata, como la de El gato y otras más.
¿Que encontramos en “Gimme one penny”? Aquí encontramos algo de historia y mucho de narrativa, y es que cada capítulo es una narración individual, con su nombre propio, con su inicio y su final, en forma sencilla y fresca recorremos 26 capítulos. Vemos además, la transición de un niño, de la inocencia, al despertar ante un mundo que lo acecha, un mundo que esta ahí, de los narcos, de los polleros, del sexo opuesto, un mundo que para él es desconocido, pero no ajeno.
En cuanto al nombre, me encontré en discusión con alguien que decía. –¿Porque un nombre en ingles cuando esta escribiendo para los mexicanos?– Pues bien, yo defendí el nombre, no por simpatía directa, sino por encontrar el fondo de la misma, incluso más por entender el sentido de la frase, porque yo nací en frontera, porque encuentro en la historia dos veces la frase; una es cuando a un niño se le abre un mundo distinto y más complejo, la segunda cuando este mismo niño es absorbido y endurecido por el medio, y se convierte en un personaje más a escena, un miembro de una trama que se dio por muchos años y aún se sigue dando en la frontera, y es que, para nosotros no debe de ser tan incomprensible, porque tenemos una línea que divide familias, que divide monedas, tenemos cabaret’s, ahora conocidos como congales o table’s, muchos curio’s por toda la Avenida Revolución y en la Zona Internacional, el escuchar frases en ingles para nosotros vino a ser normal, una forma más de comunicarnos, y no es negarnos, ni negar nuestras raíces, es un delta, una lucha entre dos corrientes, donde ambas se neutralizan, donde por necesidad se toleran y se aceptan.
Hay que recordar, cuantas historias hemos pasado en las calles, éstas que recorremos a diario, o recordar las historias oídas durante generaciones, quizás en una de ellas, si es que logramos evocarlas bien, nos encontraremos siendo alguno de los personajes que Rubén Meneses describe en esta interesante novela.
Que tanto de eso es ficción, que tanto es realidad no lo sabemos, pero algo esta claro, nuestra realidad esta envuelta en ficciones como éstas, en historias de amigos alteradas con el correr de los años, porque los años nos alteran. En “Gimme one penny” encontramos esas historias, sin intención de alteraciones, con la pura necesidad de ser ficción, de ser reflejo de una sociedad que ni es de allá ni es de acá, que se recicla y se renueva conforme tenga la necesidad. Con esta novela recordamos que los recuerdos de unos, pueden muy bien ser los de muchos.
No es una situación temporal, ni tampoco una moda, la vida en la frontera es distinta, porque ningún lado nos quiere del todo, algunos, porque nos quisieran más lejos, y otros, porque ellos quisieran estar más cerca, de cualquier modo se evoca un mundo distinto, más complejo e improvisado, todo esto esta plasmado en breves chispazos en la obra de Rubén, donde si ponemos atención aprendemos algo de lo que ha sido la vida en la frontera.
Sereno.
lunes, mayo 14, 2007
escuchando:naa
estado animico: dada!!
pensando: muevanse dedos
Sereno
estado animico: dada!!
pensando: muevanse dedos
Color
La llave se encontró, entre besos y bocas
Entre sabanas azuladas de primavera
El punto estaba en las cartas de amor
En los dientes olor a hierbabuena
Con sol entre los dedos, y también cabellos
Que caen como lluvia sobre un pecho desnudo
Un semáforo en verde, ¿no que el amor era rojo?
Sereno
viernes, mayo 04, 2007
sera?
creo que me destrozo yo mismo para no darte ese gusto
CON ONCE HERIDAS MORTALES
escuchando: naa
estado animico: destrozado
pensando: que hermoso cuerpo
Porque se que no te gusta que reviente palabras al aire, ni que haga papalotes de versos no te gusta que exprese cuando algo me duele divagando en ideas, por eso tengo que sentarme a escribir, sentarme a escuchar poesía, a estar seguro de algo, solamente, venir después de menospreciar mi valía, de hundirme en la humillación para pedir amor, aunque me mientas es un juego muy frágil, eso de pensarte eterna, y saberme mortal. Hoy se que estoy en el filo que no soportare mas descubrir letras, que quizá prefiera ser un estupido, un juego, siempre y cuando sepa las reglas, y me pregunto, acaso podrás tu pedir los mismo? Acaso tendrás tú tus reglas? En mi no hay la burla, por eso cierro los ojos lo mas que puedo, quizá un día, alguien o algo sea mas fuerte que yo mismo, y eso, mujer puede pasar de tu frontera o la mía, pero yo espero que des el ultimo golpe, porque solo queda uno y después de eso se caerá la pared, o se levantara no lo se, podríamos vernos realmente o dejar de ver, y ya no se donde esta la balanza, si me empeño en hacer a un lado la razón, en pisotearla, si me dedico a mirar de lejos, a pensar si tiro los dados, si los tiras tu, si ya no se que pensar, saber que tu y el van perdiendo los miedos, y yo la dignidad, y la entereza, acaso es un mal de poeta? O esto lo pinte para mi? Lo cierto es que hoy, no sale ni la luna ni mi voz. Hoy no hay lluvia, y alguien por ahí tiene una bruja, con besos que saben a café, y tiene más tiempo, y más voluntad de ti que aun yo mismo. Pero seguiré poniéndome mis tenis pintados y despintados, y seguiré leyendo lo que pueda, porque es verdad que viniste a curarme de males y a dejar otros peores, y me sumerjo en ellos como en agua bendita, para que al menos en el dolor te sienta mía, al menos en mi estupidez, pueda sentir que soy otra vez el dueño del aire que respiro. Seguiré buscando limites a los narcisos, buscando mis ojos en las calles, mi andar en los vientos, mi alma en las letras, y también en otras letras, para saberme libre del castigo, o librarme yo, aunque sangre. Aunque los días se me hagan de chocolate y las piernas se pongan en automático.
CON ONCE HERIDAS MORTALES...
Con once heridas mortales,
hecha pedazos la espada,
el caballero sin aliento
y perdida la batalla,
manchado de sangre y polvo,
en noche oscura y nublada,
en Ontígola vencido
y deshecha mi esperanza,
casi en brazos de la muerte
el laso potro aguijaba
sobre cadáveres yertos
y armaduras destrozadas.
Y por una oculta senda
que el Cielo me depara,
entre sustos y congojas
llegar logré a Villacañas.
La hermosísima Filena,
de mi desastre apiadada,
me ofreció su hogar, su lecho
y consuelo a mis desgracias.
Registróme las heridas,
y con manos delicadas
me limpió el polvo y la sangre
que en negro raudal manaban.
Curábame las heridas,
y mayores me las daba;
curábame el cuerpo,
me las causaba en el alma.
Yo, no pudiendo sufrir
el fuego en que me abrazaba,
díjele; "Hermosa Filena,
basta de curarme, basta.
Más crueles son tus ojos
que las polonesas lanzas:
ellas hirieron mi cuerpo
y ellos el alma me abrasan.
Tuve contra Marte aliento
en las sangrientas batallas,
y contra el rapaz Cupido
el aliento ahora me falta.
Deja esa cura, Filena;
déjala, que más me agrabas;
deja la cura del cuerpo,
atiende a curarme el alma".
estado animico: destrozado
pensando: que hermoso cuerpo
Porque se que no te gusta que reviente palabras al aire, ni que haga papalotes de versos no te gusta que exprese cuando algo me duele divagando en ideas, por eso tengo que sentarme a escribir, sentarme a escuchar poesía, a estar seguro de algo, solamente, venir después de menospreciar mi valía, de hundirme en la humillación para pedir amor, aunque me mientas es un juego muy frágil, eso de pensarte eterna, y saberme mortal. Hoy se que estoy en el filo que no soportare mas descubrir letras, que quizá prefiera ser un estupido, un juego, siempre y cuando sepa las reglas, y me pregunto, acaso podrás tu pedir los mismo? Acaso tendrás tú tus reglas? En mi no hay la burla, por eso cierro los ojos lo mas que puedo, quizá un día, alguien o algo sea mas fuerte que yo mismo, y eso, mujer puede pasar de tu frontera o la mía, pero yo espero que des el ultimo golpe, porque solo queda uno y después de eso se caerá la pared, o se levantara no lo se, podríamos vernos realmente o dejar de ver, y ya no se donde esta la balanza, si me empeño en hacer a un lado la razón, en pisotearla, si me dedico a mirar de lejos, a pensar si tiro los dados, si los tiras tu, si ya no se que pensar, saber que tu y el van perdiendo los miedos, y yo la dignidad, y la entereza, acaso es un mal de poeta? O esto lo pinte para mi? Lo cierto es que hoy, no sale ni la luna ni mi voz. Hoy no hay lluvia, y alguien por ahí tiene una bruja, con besos que saben a café, y tiene más tiempo, y más voluntad de ti que aun yo mismo. Pero seguiré poniéndome mis tenis pintados y despintados, y seguiré leyendo lo que pueda, porque es verdad que viniste a curarme de males y a dejar otros peores, y me sumerjo en ellos como en agua bendita, para que al menos en el dolor te sienta mía, al menos en mi estupidez, pueda sentir que soy otra vez el dueño del aire que respiro. Seguiré buscando limites a los narcisos, buscando mis ojos en las calles, mi andar en los vientos, mi alma en las letras, y también en otras letras, para saberme libre del castigo, o librarme yo, aunque sangre. Aunque los días se me hagan de chocolate y las piernas se pongan en automático.
CON ONCE HERIDAS MORTALES...
Con once heridas mortales,
hecha pedazos la espada,
el caballero sin aliento
y perdida la batalla,
manchado de sangre y polvo,
en noche oscura y nublada,
en Ontígola vencido
y deshecha mi esperanza,
casi en brazos de la muerte
el laso potro aguijaba
sobre cadáveres yertos
y armaduras destrozadas.
Y por una oculta senda
que el Cielo me depara,
entre sustos y congojas
llegar logré a Villacañas.
La hermosísima Filena,
de mi desastre apiadada,
me ofreció su hogar, su lecho
y consuelo a mis desgracias.
Registróme las heridas,
y con manos delicadas
me limpió el polvo y la sangre
que en negro raudal manaban.
Curábame las heridas,
y mayores me las daba;
curábame el cuerpo,
me las causaba en el alma.
Yo, no pudiendo sufrir
el fuego en que me abrazaba,
díjele; "Hermosa Filena,
basta de curarme, basta.
Más crueles son tus ojos
que las polonesas lanzas:
ellas hirieron mi cuerpo
y ellos el alma me abrasan.
Tuve contra Marte aliento
en las sangrientas batallas,
y contra el rapaz Cupido
el aliento ahora me falta.
Deja esa cura, Filena;
déjala, que más me agrabas;
deja la cura del cuerpo,
atiende a curarme el alma".
ANGEL DE SAAVEDRA
jueves, abril 26, 2007
Lo que quiero oir.
que facil es decirme lo que quiero oir
dejar que mi mano izquierda se oculte
entonces en mis palabras y en mi tono sere gris
y caminare para ser feliz y para invocar a la lluvia
mirare mis ojos en los suyos
tomare su cabello cuando la mire
ese pelo que es medio real medio falso
y correremos sobre el pasto escolar
y jugaremos porque uno sigue siendo un juego
aunque hay quien se evapora diciendo que no lo es
y aun asi se cuando hablo de mi
y de ella y de sus pasos sigilosos
y sucios, reales tan reales que son bellos
no como esas nubes que parecen hipocampos
ni como esos versos que nunca dije a nadie que eran de ella
y lo entendio, y asi a dos pasos
un duende en mi bolsillo
me gano un juego pero hoy le gane dos
y traia pantalones normales
yo como siempre gris
como siempre platicador y muy facil
muy facil,como ella me lo dice
como decirme lo que quiero oir
Sereno
dejar que mi mano izquierda se oculte
entonces en mis palabras y en mi tono sere gris
y caminare para ser feliz y para invocar a la lluvia
mirare mis ojos en los suyos
tomare su cabello cuando la mire
ese pelo que es medio real medio falso
y correremos sobre el pasto escolar
y jugaremos porque uno sigue siendo un juego
aunque hay quien se evapora diciendo que no lo es
y aun asi se cuando hablo de mi
y de ella y de sus pasos sigilosos
y sucios, reales tan reales que son bellos
no como esas nubes que parecen hipocampos
ni como esos versos que nunca dije a nadie que eran de ella
y lo entendio, y asi a dos pasos
un duende en mi bolsillo
me gano un juego pero hoy le gane dos
y traia pantalones normales
yo como siempre gris
como siempre platicador y muy facil
muy facil,como ella me lo dice
como decirme lo que quiero oir
Sereno
miércoles, abril 25, 2007
OJALA AUGUSTO, OJALA.
Augusto, escucha ,escúchame ,no, no es necesario que despiertes.
¿Has escuchado Ojalá ,no la palabra, la canción de Silvio?
Seguro que sí,¿ recuerdas que dice? De qué , de quién habla?
“Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan,
para que no las puedas convertir en cristal”.
Ahora, que el poder se te escapa de las manos ( debe ser triste estar en un país donde tus dedos no pulsen los hilos que mueven el miedo )y no te queda mas refugio que tu consciencia, te pregunto:
¿Pensaste que el tiempo, ese tiempo nunca ,de veras nunca llegaría ? O te habías logrado convencer que todas y cada una de las muertes ( si Augusto ,esas muertes) perpetradas, de las torturas, de las violaciones eran tribiales?
Si finalmente te convenciste de ello Augusto ¿por qué los cementerios clandestinos?
“Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que pasa por tu cuerpo,
ojalá que la luna pueda salir sin ti.
Ojalá que la tierra no te bese los pasos”.
Ahora con tanto tiempo para pensar y repensar, escaso de lugares a donde ir, quizás reencuentres imágenes en tu memoria ....
¿Te acuerdas de los cientos de miles de obreros que desfilaban por las calles de Santiago de Chile en apoyo a Salvador Allende por allá de 1972?
¿Te acuerdas de la recuperación para Chile ,para el pueblo Chileno de las industrias del cobre, hierro, salitre y los bancos y el comercio exterior?
¿ Que pasaba por tu mente cuando te sentabas en medio de la jauría Chilena y norteamericana planeando el golpe militar? Ahí estaban ¿recuerdas?, agentes de la CIA , funcionarios de la ITT, representantes de los partidos de centro derecha y claro del capital norteamericano .En esa reuniones ¿A que olía Augusto, sí a qué huele una habitación donde se diseña la muerte?¿ A qué olían ustedes ,recuerdas ?¿ A qué olías tu ?Te acuerdas ? Ojalá Augusto, ojalá.
¿ Qué fue Augusto , ambición? Poder? El deseo de pasar a la historia? Demostrar tu hombría ante los generales Chilenos y estadounidenses.?¿Miedo Augusto, miedo?
“Ojalá se te acabe la mirada constante, la palabra precisa,
la sonrisa perfecta”.
¿ Recuerdas el momento ,ese preciso momento en que decidiste encabezar la matanza en tu pueblo? ¿Qué dijiste a la asamblea de chacales,¿que te dijiste a ti mismo Augusto? ¿Te acuerdas? Ojalá Augusto , ojalá.
¿Y...recuerdas las últimas palabras de Salvador Allende? Era el 11 de septiembre de 1973, se suicidaría si, pero antes había dicho: “ La historia es nuestra y la hacen los pueblos”. También haría una promesa con aire de profecía: “ Sigan ustedes sabiendo que mucho más temprano que tarde , de nuevo se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre para construir una sociedad mejor ”.¿Te acuerdas?¿ Pensaste algunas veces que llegaría ese día ?
“Ojalá pase algo que te borre de pronto,
Una luz cegadora, un disparo de nieve,
Ojalá cuando menos que me lleve la muerte,
Para no verte tanto ,para no verte siempre,
En todos los segundos, en todas las visiones
Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones”.
¿Te acuerdas de los años que pasaste en las Escuela de las Américas ,allá en Panamá instruyéndote ,preparándote para la carnicería? Fuiste buen alumno. Recuerdas las torturas a los animales y sus cuerpos destazados, parte colorida del entrenamiento? El olor a la sangre. El olor a la muerte. Seguramente lo recuerdas. Ojalá Augusto ,ojalá.
Cuando eras dictador ( aunque te gustaba que te dijeran General, y tu , ¿cómo te decías?) sé que algunas noches escuchabas los llantos de mujeres solas ,los gritos de niños ahogados ,las manos que nadan en medio de la tierra, los murmullos de los muertos allá en los cerros y cuevas que convertiste en cementerios de muertos para muertos.¿ Cómo te ocultabas de sus rostros? ¿ cómo silenciabas sus gritos ,sus susurros? ¿Cómo los matabas en tus sueños?
Recuerdas bien que Pablo Neruda murió el 23 de septiembre de ese 1973. El mismo mes en que arribaste el poder que nunca imaginaste,( pero que deseabas desde los primeros entrenamientos en Panamá ),y seguramente recuerdas la orden que diste de saquear su casa ,romper sus muebles ,quemar sus libros.¿Qué querías destruir de Pablo?¿ Que representaba Neruda para Chile, para ti? ¿ Por que el miedo Augusto ?.
¿Sabes que llegaste tarde, verdad ? que el corazón de Pablo ( al igual que sus letras, ya estaban en las calles ,en las avenidas, en las manos de todo el pueblo de Chile) ¿lo sabes? Ojalá Augusto, ojalá.
“Ojalá que la aurora no de gritos que caigan en mi espalda,
ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz,
ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado
ojalá que el deseo se vaya tras de ti
a tu viejo gobierno de difuntos y flores”.
Los muertos claman a veces con más fuerza que los vivos, y ciertamente por más tiempo. ¿Los escuchas? Sus voces.... ¿los miras? Sus rostros...
Son ellos.
Augusto ,una pregunta final. ¿Puedes oler?
Aun recuerdas el olor que tenías aquella tarde donde imaginaste y deseaste la muerte de tu pueblo?
Es olor a muerte.
¿ Te puedes oler?
Ojalá Augusto.
Ojalá.
Nota : entre comillas “Ojalá” de Silvio Rodriguez.
ADOLFO MORALES
¿Has escuchado Ojalá ,no la palabra, la canción de Silvio?
Seguro que sí,¿ recuerdas que dice? De qué , de quién habla?
“Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan,
para que no las puedas convertir en cristal”.
Ahora, que el poder se te escapa de las manos ( debe ser triste estar en un país donde tus dedos no pulsen los hilos que mueven el miedo )y no te queda mas refugio que tu consciencia, te pregunto:
¿Pensaste que el tiempo, ese tiempo nunca ,de veras nunca llegaría ? O te habías logrado convencer que todas y cada una de las muertes ( si Augusto ,esas muertes) perpetradas, de las torturas, de las violaciones eran tribiales?
Si finalmente te convenciste de ello Augusto ¿por qué los cementerios clandestinos?
“Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que pasa por tu cuerpo,
ojalá que la luna pueda salir sin ti.
Ojalá que la tierra no te bese los pasos”.
Ahora con tanto tiempo para pensar y repensar, escaso de lugares a donde ir, quizás reencuentres imágenes en tu memoria ....
¿Te acuerdas de los cientos de miles de obreros que desfilaban por las calles de Santiago de Chile en apoyo a Salvador Allende por allá de 1972?
¿Te acuerdas de la recuperación para Chile ,para el pueblo Chileno de las industrias del cobre, hierro, salitre y los bancos y el comercio exterior?
¿ Que pasaba por tu mente cuando te sentabas en medio de la jauría Chilena y norteamericana planeando el golpe militar? Ahí estaban ¿recuerdas?, agentes de la CIA , funcionarios de la ITT, representantes de los partidos de centro derecha y claro del capital norteamericano .En esa reuniones ¿A que olía Augusto, sí a qué huele una habitación donde se diseña la muerte?¿ A qué olían ustedes ,recuerdas ?¿ A qué olías tu ?Te acuerdas ? Ojalá Augusto, ojalá.
¿ Qué fue Augusto , ambición? Poder? El deseo de pasar a la historia? Demostrar tu hombría ante los generales Chilenos y estadounidenses.?¿Miedo Augusto, miedo?
“Ojalá se te acabe la mirada constante, la palabra precisa,
la sonrisa perfecta”.
¿ Recuerdas el momento ,ese preciso momento en que decidiste encabezar la matanza en tu pueblo? ¿Qué dijiste a la asamblea de chacales,¿que te dijiste a ti mismo Augusto? ¿Te acuerdas? Ojalá Augusto , ojalá.
¿Y...recuerdas las últimas palabras de Salvador Allende? Era el 11 de septiembre de 1973, se suicidaría si, pero antes había dicho: “ La historia es nuestra y la hacen los pueblos”. También haría una promesa con aire de profecía: “ Sigan ustedes sabiendo que mucho más temprano que tarde , de nuevo se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre para construir una sociedad mejor ”.¿Te acuerdas?¿ Pensaste algunas veces que llegaría ese día ?
“Ojalá pase algo que te borre de pronto,
Una luz cegadora, un disparo de nieve,
Ojalá cuando menos que me lleve la muerte,
Para no verte tanto ,para no verte siempre,
En todos los segundos, en todas las visiones
Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones”.
¿Te acuerdas de los años que pasaste en las Escuela de las Américas ,allá en Panamá instruyéndote ,preparándote para la carnicería? Fuiste buen alumno. Recuerdas las torturas a los animales y sus cuerpos destazados, parte colorida del entrenamiento? El olor a la sangre. El olor a la muerte. Seguramente lo recuerdas. Ojalá Augusto ,ojalá.
Cuando eras dictador ( aunque te gustaba que te dijeran General, y tu , ¿cómo te decías?) sé que algunas noches escuchabas los llantos de mujeres solas ,los gritos de niños ahogados ,las manos que nadan en medio de la tierra, los murmullos de los muertos allá en los cerros y cuevas que convertiste en cementerios de muertos para muertos.¿ Cómo te ocultabas de sus rostros? ¿ cómo silenciabas sus gritos ,sus susurros? ¿Cómo los matabas en tus sueños?
Recuerdas bien que Pablo Neruda murió el 23 de septiembre de ese 1973. El mismo mes en que arribaste el poder que nunca imaginaste,( pero que deseabas desde los primeros entrenamientos en Panamá ),y seguramente recuerdas la orden que diste de saquear su casa ,romper sus muebles ,quemar sus libros.¿Qué querías destruir de Pablo?¿ Que representaba Neruda para Chile, para ti? ¿ Por que el miedo Augusto ?.
¿Sabes que llegaste tarde, verdad ? que el corazón de Pablo ( al igual que sus letras, ya estaban en las calles ,en las avenidas, en las manos de todo el pueblo de Chile) ¿lo sabes? Ojalá Augusto, ojalá.
“Ojalá que la aurora no de gritos que caigan en mi espalda,
ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz,
ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado
ojalá que el deseo se vaya tras de ti
a tu viejo gobierno de difuntos y flores”.
Los muertos claman a veces con más fuerza que los vivos, y ciertamente por más tiempo. ¿Los escuchas? Sus voces.... ¿los miras? Sus rostros...
Son ellos.
Augusto ,una pregunta final. ¿Puedes oler?
Aun recuerdas el olor que tenías aquella tarde donde imaginaste y deseaste la muerte de tu pueblo?
Es olor a muerte.
¿ Te puedes oler?
Ojalá Augusto.
Ojalá.
Nota : entre comillas “Ojalá” de Silvio Rodriguez.
ADOLFO MORALES
viernes, abril 20, 2007
Y nada más
escuchando: bullicio
estado animico: en construccion
pensando: uno solo es un juego.
[Sereno.] 19/04/2007 22:48
Si te dijera que me pasa seguido.
Que me haces feliz el pensamiento
de tener que levantarme cada día.
Si te dijera que soy más puro
que ese otro yo detrás del espejo.
Me creerías los versos lejana.
Por encima de la piel descubriendo la esencia.
Especial noche con imaginación.
Así que no preguntes que tan cierto,
que tan real sean mis alas cuando te veo.
Porque la cera se deshace en tu presencia
y no hay pasos, ni parques que contengan,
ni lo que pasa, ni lo que podría pasar.
Que entre tú y yo vamos a acabar
apareciendo mitológicos.
Con acento raro y días contados.
Y se nos caigan las barreras
para ver la esencia y nada más.
La huella y la adarga en la espalda.
Por eso te llevo de resguardo,
como la estampita de un santo,
como un día de mayo próximo.
Para comer del mismo pan
aunque el queso no te guste,
aunque me oculte en alegrías para ti.
Y es que cinco pueden ser uno,
y uno solo un juego. Y nada más.
Estaré vigilante en mi resguardo del tiempo,
con las orejas frías de mañana
y la seguridad de otro día.
De tu mano y mi mano.
Con más entendimiento, con menos cuerpo,
sabiendo que eres inalcanzable.
Así lo sabemos los dos, y nada más.
Madero, ciudad, justicia, miles de conceptos,
pero aun no encuentro ese que nos abarca.
Ese que nos mueve de la acera hacia los vientos.
No encuentro la forma de ver esto más sencillo.
Pero mientras que todo se complica
esto crece ingenuo, inocente,
Si es que acaso hay alguno libre de culpa.
Y yo disfruto lo que tengo de ti.
De tus risas, y tus abrazos, de mi cuando me miras
Aferrándome otra vez a este sueño. Y nada más.
estado animico: en construccion
pensando: uno solo es un juego.
[Sereno.] 19/04/2007 22:48
Si te dijera que me pasa seguido.
Que me haces feliz el pensamiento
de tener que levantarme cada día.
Si te dijera que soy más puro
que ese otro yo detrás del espejo.
Me creerías los versos lejana.
Por encima de la piel descubriendo la esencia.
Especial noche con imaginación.
Así que no preguntes que tan cierto,
que tan real sean mis alas cuando te veo.
Porque la cera se deshace en tu presencia
y no hay pasos, ni parques que contengan,
ni lo que pasa, ni lo que podría pasar.
Que entre tú y yo vamos a acabar
apareciendo mitológicos.
Con acento raro y días contados.
Y se nos caigan las barreras
para ver la esencia y nada más.
La huella y la adarga en la espalda.
Por eso te llevo de resguardo,
como la estampita de un santo,
como un día de mayo próximo.
Para comer del mismo pan
aunque el queso no te guste,
aunque me oculte en alegrías para ti.
Y es que cinco pueden ser uno,
y uno solo un juego. Y nada más.
Estaré vigilante en mi resguardo del tiempo,
con las orejas frías de mañana
y la seguridad de otro día.
De tu mano y mi mano.
Con más entendimiento, con menos cuerpo,
sabiendo que eres inalcanzable.
Así lo sabemos los dos, y nada más.
Madero, ciudad, justicia, miles de conceptos,
pero aun no encuentro ese que nos abarca.
Ese que nos mueve de la acera hacia los vientos.
No encuentro la forma de ver esto más sencillo.
Pero mientras que todo se complica
esto crece ingenuo, inocente,
Si es que acaso hay alguno libre de culpa.
Y yo disfruto lo que tengo de ti.
De tus risas, y tus abrazos, de mi cuando me miras
Aferrándome otra vez a este sueño. Y nada más.
miércoles, abril 18, 2007
Borges y yo
escuchando:naa
estado animico: anemonioso
pensando:donde esta bonita...
Borges y yo
Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por
Buenos Aires y me demoro, acaso ya
mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel;
de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de
profesores o en un diccionario biográfico.
Me gustan los relojes de arena, los mapas, las etimologías,
la tipografía del siglo XVIII, el sabor del café y la prosa de STEVENSON;
el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las
convierte en atributos de un actor.
Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir,
para que Borges pueda tramar su literatura y
esa literatura me justifica.
Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas,
pero esas páginas no me pueden salvar,
quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro,
sino del lenguaje o la tradición.
Por lo demás, yo estoy destinado a perderme,
definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro.
Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de
falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las
cosas quieren perseverar en su ser;
la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre.
Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en
sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra.
Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los
juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son
de Borges ahora y tendré que idear otras cosas.
Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.
No sé cuál de los dos escribe esta página.
ahora en una clase se comento de este escrito y tuve que venir a leerlo, asi nos vemos todos en algun momento, como desde afuera.
te puedo preguntar algo? cuanto silencio cabe en un minuto?
estado animico: anemonioso
pensando:donde esta bonita...
Borges y yo
Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por
Buenos Aires y me demoro, acaso ya
mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel;
de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de
profesores o en un diccionario biográfico.
Me gustan los relojes de arena, los mapas, las etimologías,
la tipografía del siglo XVIII, el sabor del café y la prosa de STEVENSON;
el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las
convierte en atributos de un actor.
Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir,
para que Borges pueda tramar su literatura y
esa literatura me justifica.
Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas,
pero esas páginas no me pueden salvar,
quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro,
sino del lenguaje o la tradición.
Por lo demás, yo estoy destinado a perderme,
definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro.
Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de
falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las
cosas quieren perseverar en su ser;
la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre.
Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en
sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra.
Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los
juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son
de Borges ahora y tendré que idear otras cosas.
Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.
No sé cuál de los dos escribe esta página.
ahora en una clase se comento de este escrito y tuve que venir a leerlo, asi nos vemos todos en algun momento, como desde afuera.
te puedo preguntar algo? cuanto silencio cabe en un minuto?
miércoles, abril 11, 2007
Amarnos de otro modo
escuchando: a diferent kind of pain (cold)
estado animico: animoso
pensando: quisiera anemonas en mi mano....
De nueva cuenta, los azogues meditabundos del tiempo. Después de ti, la vida igual al frió de los lavaderos, pero con una fila mas larga, con niños corriendo enmascarados con sus bolsitas de plástico, con bolsitas en los pantalones también. De nueva cuenta igual que ayer, caminar sin sentido por estas calles donde todo mundo me conoce a fuerza de tanto pasar, suponiendo que los momentos en mi espalda son tan dolorosos como esas incursiones en tu cama, liando un cigarro tras otro, cambiando de piel cada vez.
Fue un día de sol, de esos que sudan solos y se aunó con el mal presagio de los horóscopos del diario. Yo levantaba la ceja contra todos en señal de desconocimiento, porque en verdad que no me reconocía ni a mi, menos iba a conocerte vestida tan casual, y es que siempre creí que cuando te viera, seria un acontecimiento tan grande que el mismo presidente municipal se sentiría tentado a arrestarte, pero no fue así, llegaste tan breve y frágil, llegaste deslavada y con tantos sueños que me parecías tan real, tan como todos, ahora veo que en la humildad de tu mirada estaba escondida tu mordaza, así fue como te perdí, cómo no me sentí tentado a retenerte por sentirte parte de mi, por creer que eras una extensión de mi brazo, y tu te diste cuenta de cómo mis ojos miraban a través de ti, suponiendo los acuerdos a los que llegábamos de antemano con una mirada, fue así como te fuiste redimiendo del pecado de mi, de mis pasos rotos bajo las baldosas, con la luna al bolsillo, y ahora que me doy cuenta, en ese mismo modo tu nunca te enteraste de mi, nos tomamos uno a otro de la mano, para ir a todos lados, sin mirar, ni llorar, jurando no amarnos mas de la cuenta, ni en los ojos, ni en la voz, ni en la cama, tampoco en los días y todo tuvo el fin que quisimos, hasta en eso estuvimos de acuerdo.
Hoy no hablo de ti, tú te quedaste allá, en ese pueblo de verano eterno, pero te las arreglaste para venir conmigo en una especie de recuerdo mudo, de fantasma ligero que se aparece cada que es necesario para no olvidar de veras. Y así te formulas en la sombra las asechanzas necesarias, sin ser tan necesarias, porque aunque no te nombre nunca, buscare el modo de devolverte las angustias un verano de estos, y fingiré ser tan breve como tu, tan libre como tu, sin muestras del pasado porque no lo hay, todo sigue tan vivo como entonces y no seremos ni uno ni otro. Seremos una canción comprometida a no llorar, y nos amaremos igual porque no sabemos amarnos de otro modo.
estado animico: animoso
pensando: quisiera anemonas en mi mano....
De nueva cuenta, los azogues meditabundos del tiempo. Después de ti, la vida igual al frió de los lavaderos, pero con una fila mas larga, con niños corriendo enmascarados con sus bolsitas de plástico, con bolsitas en los pantalones también. De nueva cuenta igual que ayer, caminar sin sentido por estas calles donde todo mundo me conoce a fuerza de tanto pasar, suponiendo que los momentos en mi espalda son tan dolorosos como esas incursiones en tu cama, liando un cigarro tras otro, cambiando de piel cada vez.
Fue un día de sol, de esos que sudan solos y se aunó con el mal presagio de los horóscopos del diario. Yo levantaba la ceja contra todos en señal de desconocimiento, porque en verdad que no me reconocía ni a mi, menos iba a conocerte vestida tan casual, y es que siempre creí que cuando te viera, seria un acontecimiento tan grande que el mismo presidente municipal se sentiría tentado a arrestarte, pero no fue así, llegaste tan breve y frágil, llegaste deslavada y con tantos sueños que me parecías tan real, tan como todos, ahora veo que en la humildad de tu mirada estaba escondida tu mordaza, así fue como te perdí, cómo no me sentí tentado a retenerte por sentirte parte de mi, por creer que eras una extensión de mi brazo, y tu te diste cuenta de cómo mis ojos miraban a través de ti, suponiendo los acuerdos a los que llegábamos de antemano con una mirada, fue así como te fuiste redimiendo del pecado de mi, de mis pasos rotos bajo las baldosas, con la luna al bolsillo, y ahora que me doy cuenta, en ese mismo modo tu nunca te enteraste de mi, nos tomamos uno a otro de la mano, para ir a todos lados, sin mirar, ni llorar, jurando no amarnos mas de la cuenta, ni en los ojos, ni en la voz, ni en la cama, tampoco en los días y todo tuvo el fin que quisimos, hasta en eso estuvimos de acuerdo.
Hoy no hablo de ti, tú te quedaste allá, en ese pueblo de verano eterno, pero te las arreglaste para venir conmigo en una especie de recuerdo mudo, de fantasma ligero que se aparece cada que es necesario para no olvidar de veras. Y así te formulas en la sombra las asechanzas necesarias, sin ser tan necesarias, porque aunque no te nombre nunca, buscare el modo de devolverte las angustias un verano de estos, y fingiré ser tan breve como tu, tan libre como tu, sin muestras del pasado porque no lo hay, todo sigue tan vivo como entonces y no seremos ni uno ni otro. Seremos una canción comprometida a no llorar, y nos amaremos igual porque no sabemos amarnos de otro modo.
jueves, abril 05, 2007
asii
escuchando: NAA
estado animico: TRISTE
pensando: SER FANTASMA...
hoy tus espinas me duelen, pero si las saco entonces me desangro, asi que aprendo a vivir con tu dolor.
estado animico: TRISTE
pensando: SER FANTASMA...
hoy tus espinas me duelen, pero si las saco entonces me desangro, asi que aprendo a vivir con tu dolor.
domingo, marzo 18, 2007
sonetos
escuchando: poeta maldito [armando rosas]
estado animico: pleno
pensando: si viviera henry miller
estado animico: pleno
pensando: si viviera henry miller
tendre que empezar a escribir sonetos, hay una actividad de sonetos y me invitaron a participar, sera bueno volver a la metrica y la rima despues de tanto tiempo, quiza y con nueva vision de ellos logro hacer algo interesante, quiza... je
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