volar bajo
             es acariciar el suelo.


sereno.

publicadas por Sereno @ 12:53 p.m. 0 Comentarios

FELICES LOS NORMALES

A Antonia Eiriz

Felices los normales, esos seres extraños.

Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,

Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,

Los que no han sido calcinados por un amor devorante,

Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,

Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,

Los satisfechos, los gordos, los lindos,

Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,

Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,

Los flautistas acompañados por ratones,

Los vendedores y sus compradores,

Los caballeros ligeramente sobrehumanos,

Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,

Los delicados, los sensatos, los finos,

Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.

Felices las aves, el estiércol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,

Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan

Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos

Que sus padres y más delincuentes que sus hijos

Y más devorados por amores calcinantes.

Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

A los otros Karamazov

Ahora entra aquí él, para mi propia sorpresa.

Yo fui su hijo preferido, y estoy seguro de que mis hermanos,

Que saben que fue así, no tomarán a mal que yo lo afirme.

De todas maneras, su preferencia fue por lo menos equitativa.

A Manolo, de niño, le dijo, señalándome a mí

(Me parece ver la mesa de mármol del café Los Castellanos

Donde estábamos sentados, y las sillas de madera oscura,

Y el bar al fondo, con el gran espejo, y el botellerío

Como ahora sólo encuentro de tiempo en tiempo en películas viejas):

«Tu hermano saca las mejores notas, pero el más inteligente eres tú.»

Después, tiempo después, le dijo, siempre señalándome a mí:

«Tu hermano escribe las poesías, pero tú eres el poeta.»

En ambos casos tenía razón, desde luego,

Pero qué manera tan rara de preferir.

No lo mató el hígado (había bebido tanto: pero fue su hermano Pedro quien enfermó del hígado),

Sino el pulmón, donde el cáncer le creció dicen que por haber fumado sin reposo.

Y la verdad es que apenas puedo recordarlo sin un cigarro en los dedos que se le volvieron amarillentos,

Los largos dedos de la mano que ahora es la mano mía.

Incluso en el hospital, moribundo, rogaba que le encendieran un cigarro.

Sólo un momento. Sólo por un momento.

Y se lo encendíamos. Ya daba igual.

Su principal amante tenía nombre de heroína shakesperiana,

Aquel nombre que no se podía pronunciar en mi casa,

Pero ahí terminaba (según creo) el parentesco con el Bardo.

En cualquier caso, su verdadera mujer (no su esposa, ni desde luego su señora)

Fue mi madre. Cuando ella salió de la anestesia, después de la operación de la que moriría,

No era él, sino yo quien estaba a su lado.

Pero ella, apenas abrió los ojos, preguntó con la lengua pastosa: «¿Y Fernández?»

Ya no recuerdo qué le dije. Fui al teléfono más próximo y lo llamé.

Él, que había tenido valor para todo, no lo tuvo para separarse de ella

Ni para esperar a que se terminara aquella operación.

Estaba en la casa, solo, seguramente dando esos largos paseos de una punta a otra

Que yo me conozco bien, porque yo los doy; seguramente

Buscando con mano temblorosa algo de beber, registrando

A ver si daba con la pequeña pistola de cachas de nácar que mamá le escondió, y de todas maneras

Nunca la hubiera usado para eso.

Le dije que mamá había salido bien, que había preguntado por él, que viniera.

Llegó azorado, rápido y despacio. Todavía era mi padre, pero al mismo tiempo

Ya se había ido convirtiendo en mi hijo.

Mamá murió poco después, la valiente heroína.

Y él comenzó a morirse como el personaje shakesperiano que sí fue.

Como un raro, un viejo, un conmovedor Romeo de provincia

(Pero también Romeo fue un provinciano).

Para aquel trueno, toda la vida perdió sentido. Su novia

De la casa de huéspedes ya no existía, aquella
trigueñita

A la que asustaba caminando por el alero cuando el
ciclón del 26;

La muchacha con la que pasó la luna de miel en un
hotelito de Belascoaín,

Y ella tembló y lo besó y le dio hijos

Sin perder el pudor del primer día;

Con la que se les murió el mayor de ellos, «el niño» para siempre,

Cuando la huelga de médicos del 34;

La que estudió con él las oposiciones, y cuyo cabello negrísimo se cubrió de canas,

Pero no el corazón, que se encendía contra las
injusticias,

Contra Machado, contra Batista; la que saludó la
revolución

Con ojos encendidos y puros, y bajó a la tierra

Envuelta en la bandera cubana de su escuelita del Cerro, la escuelita pública de hembras

Pareja a la de varones en la que su hermano Alfonso era condiscípulo de Rubén Martínez Villena;

La que no fumaba ni bebía ni era glamorosa ni parecía una estrella de cine,

Porque era una estrella de verdad;

La que, mientras lavaba en el lavadero de piedra,

Hacía una enorme espuma, y poemas y canciones que improvisaba

Llenando a sus hijos de una rara mezcla de admiración y de orgullo, y también de vergüenza,

Porque las demás mamás que ellos conocían no eran así

(Ellos ignoraban aún que toda madre es como ninguna, que toda madre,

Según dijo Martí, debiera llamarse maravilla).

Y aquel trueno empezó a apagarse como una vela.

Se quedaba sentado en la sala de la casa, que se había vuelto enorme.

Las jaulas de pájaros estaban vacías. Las matas del patio se fueron secando.

Los periódicos y las revistas se amontonaban. Los libros se quedaban sin leer.

A veces hablaba con nosotros, sus hijos,

Y nos contaba algo de sus modestas aventuras,

Como si no fuéramos sus hijos, sino esos amigotes suyos

Que ya no existían, y con quienes se reunía a beber, a conspirar, a recitar,

En cafés y bares que ya no existían tampoco.

En vísperas de su muerte, leí al fin El Conde de Montecristo , junto al mar,

Y pensaba que lo leía con los ojos de él,

En el comedor del sombrío colegio de curas

Donde consumió su infancia de huérfano, sin más
alegría

Que leer libros como ése, que tanto me comentó.

Así quiso ser él fuera del cautiverio: justiciero (más que vengativo) y gallardo.

Con algunas riquezas (que no tuvo, porque fue honrado como un rayo de sol,

E incluso se hizo famoso porque renunció una vez a un cargo cuando supo que había que robar en él).

Con algunos amores (que sí tuvo, afortunadamente, aunque no siempre le resultaron bien al fin).

Rebelde, pintoresco y retórico como el conde, o quizá
mejor

Como un mosquetero. No sé. Vivió la literatura, como
vivió las ideas, las palabras,

Con una autenticidad que sobrecoge.

Y fue valiente, muy valiente, frente a policías y ladrones,

Frente a hipócritas y falsarios y asesinos.

Casi en las últimas horas, me pidió que le secase el
sudor de la cara.

Tomé la toalla y lo hice, pero entonces vi que le estaba secando las lágrimas. Él no me dijo nada.

Tenía un dolor insoportable y se estaba muriendo. Pero
el conde

Sólo me pidió, gallardo mosquetero de ochenta o noventa libras,

Que por favor le secase el sudor de la cara.

Roberto Fernandez Retamar. Cuba.

publicadas por Sereno @ 6:59 p.m. 0 Comentarios

So does you.

And you make such a big deal,

But you don’t have it for real.

Neither do I.

I lost my way.

You walk right, straight,

And you don’t understand,

That in the end, we do again

Meet face to face.

I see on these walls

Some light, some darkness.

The death fooling around,

Asking how much weight a pound,

And trying to look you in the eye.

I do believe

On a era of no one,

When we all take the blame,

And we all are ashamed,

For make the same question.

The way is now clear,

And bless by the rain

We do walk on the street

Since that day we meet,

The pain and the flesh.

Do your thing.

I do mine.

Lead the people do it right.

I will be the horse and knight.

And the death will look us in the eye.

Sereno.

publicadas por Sereno @ 10:27 p.m. 0 Comentarios

Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda.

publicadas por Sereno @ 11:01 p.m. 0 Comentarios